Когда Вы будете, моя дорогая,Совершенно большая —И будете иметь своего мальчишку,—Можете подарить ему эту книжку.Поэтому не мажьте ее ни маслом, ни вишневым сокомИ раскрывайте всегда прямо, а не боком.Целую Вас в носик, в глазки, в правую щечку,Желаю Вам десять пудов счастья — и ставлю точку.<1925>
Я люблю стихи ужасно…Сяду с книжкой на крыльце:Строчки катятся согласно,Рифмы щелкают в конце,— Словно умный соловей На тенистом деревце Распевает средь ветвей.Только тот стихов не любитНи печальных, ни смешных,Кто, как мясо, строчки рубитИ не ставит запятых… Зубрит, зубрит свой урок И, не слыша слов живых, Знай вздыхает, как сурок.Посмотри, цветы сквозныеРаспускаются в садах.Это все стихи цветные,Божьи рифмы на кустах! Вот веселый барбарис В мелких желтеньких стишках, Вот сирень — поэт-маркиз…Ну, а птицы, — ты послушай!Пусть без слов, но от душиНад расцветшей старой грушейНе стихи ль звенят в тиши? Как хрустальный водопад, В зеленеющей глуши Плавно льется мерный лад…Не задумавшись над темой,Вздув волнистые бока,В небе белою поэмойПроплывают облака… И ручей, нырнув в лесок, В тесной раме бережка Распевает свой стишок.Даже бедный лягушонокЧто-то квакает в пруду…Неужели я, ребенок,Слов согласных не найду? Даже сны мои — стихи: Звезды, феи, какаду И во фраках петухи…Завела себе тетрадкуИ решила наконец,—Засушила в ней я мятку,Надписала: «Мой дворец». Утром спрячусь и сижу, А потом на ключ в ларец, Никому не покажу!<1925>
