– Ну так и что? Это все же секретарша…
– Вот не работаешь ты в офисе, оттого и не понимаешь! – горько сказала Жанна. – Секретарша знает про своего начальника все! Больше, чем жена и теща! Причем не только про работу, а еще про любовниц и старых подруг. А уж про дело и говорить нечего! Про всех клиентов, перспективных и вообще всяких…
– Ты что, боишься, что она выложит этому Наппельбауму список твоих любовников?
– Да черт с ними! Но что касается клиентов, то очень может быть… Еще переманит их Наппельбаум…
– Ладно, не расстраивайся так, а то костью подавишься, – примирительно сказала Ирина.
Жанна уныло ковырялась в тарелке, а Ирину вдруг осенило. Нужно найти секретаршу убитого Гранатова! Она может многое знать про своего начальника. Если не скажет, за что его убили, то за что уволили – уж точно она в курсе! Вопрос в том, захочет ли она поделиться информацией… Но это Ирина поймет только при встрече…
Настя проснулась от громкого стука в дверь.
В первый момент она ужасно перепугалась. Она подумала, что тот человек, киллер, вычислил ее, нашел ее убежище и теперь пришел, чтобы отправить ее туда, откуда не возвращаются.
Но уже в следующую секунду девушка поняла, что ничего страшного пока не произошло. Что киллер не станет стучать в дверь, не станет предупреждать ее о своем визите. Если он появится, это произойдет совершенно беззвучно. Скорее всего, она вообще не узнает о его приходе до того, как на ее шее захлестнется удавка или раздастся выстрел из пистолета с глушителем…
– Спишь, что ли? – послышался за дверью хриплый голос, снова сменившийся громким стуком.
– Заснешь тут! – проворчала Настя и сползла с дивана. Она заснула как была, в китайском тренировочном костюме, в неудобной позе, и теперь от этого болело все тело, а во рту был неприятный привкус, как будто она жевала картон
– Ну чего тебе надо?
Она открыла дверь. На пороге стоял сосед, хмурый тип со странным именем Анкидин.
– Спала, что ли? – неодобрительно осведомился Анкидин. – Трудящему человеку по ночам спать положено!
– Чего надо? – повторила Настя.
– Двадцать рублей дай! – произнес тот требовательным тоном. – Трудящему человеку здоровье поправить надо!
– С какой радости?
– А с такой, что я есть трудящий человек и основа всему, а ты нетрудовой элемент, и у меня душа горит! А значит, надо принять для начала холодного пива, так что двадцати рублей пока хватит!
– Что-то я не видела, чтобы ты, трудящий человек, когда-нибудь на работу ходил. Только и знаешь, что рубли сшибать и квасить со своими дружками.
– А это неважно! – Анкидин повысил голос. – Я по жизни трудящий человек, по своему исключительному происхождению, и значит, ты мне по жизни завсегда должна! А если не хочешь, так я могу кому следует про твое местоположение сообщить. Тебе это предпочтительно?
– Гнида ты, а не трудящий человек… – проговорила Настя, но тем не менее полезла в карман. Она не могла отделаться от постоянного, гнетущего страха, и слова Анкидина снова подлили масла в огонь.
«Откуда он знает, что я прячусь, что я кого-то боюсь, что я дрожу, как овечий хвост? Да по моему виду… по моему лицу… я сама себя выдаю с головой».
Анкидин выхватил у нее из руки две мятые десятки, победно взглянул и потащился восвояси, вместо благодарности хрипло проговорив:
– Вот то-то! Помни, кто есть ты и кто есть я!
И громко, с чувством запел:
– Мы мирные люди, но наш бронепоезд стоит на запасном пути…
В эту комнату Настю пустил старый приятель, школьный еще знакомый, Васька Гринбаум, который на днях уехал по делам в Штаты. Он честно предупредил ее, что сосед Анкидин – редкостная гнида, алкаш и вымогатель, но у Насти других вариантов не было. Дома она не могла появиться, пока все не закончится, ни к кому из друзей тоже не могла сунуться. Так что приходилось терпеть Анкидина как неизбежное зло.
Закрыв за ним дверь, она вытащила мобильник и снова включила его.
Она включала телефон очень редко, всего на несколько минут, чтобы никто не засек ее, и набирала один и тот же номер. И теперь она снова набрала его. Номер своего бывшего сослуживца Андрея Званцева.
И снова безразличный механический голос сообщил ей, что абонент временно недоступен.
Она слышала этот ответ уже несколько дней и больше не могла выносить неизвестность. Может быть, Андрея уже нет в живых?
Понимая, что очень рискует, она набрала его домашний номер.
– Можно попросить Андрея? – проговорила Настя, услышав женский голос – старый и какой-то бесцветный.
– Андрея? – переспросила ее женщина, и Настя вдруг испугалась, что ее собеседница сейчас закричит. Но та все таким же ровным голосом продолжила:
– А кто его спрашивает?
– Знакомая… – ответила Настя, сглотнув комок. – Сослуживица…
– А если сослуживица, ты должна все знать! – выкрикнула женщина срывающимся голосом.
– Что знать? – переспросила Настя, холодея от ужасного предчувствия. – Вы понимаете, я была в командировке…
– Андрей в больнице, – голос в трубке снова стал ровным и бесцветным, – в тяжелом состоянии…
– Что… что с ним случилось?
– Попал в аварию…
Настя хотела еще что-то спросить, узнать, в какой больнице лежит Званцев, но из трубки уже доносились короткие гудки.
Итак, он в больнице.
Наверняка его тоже пытались убить. Тот же самый человек, из-за которого Настя несколько дней дрожит, прячется, вскакивает от каждого шороха. Значит, ей нечего ждать.
Она надеялась, что Андрей поможет ей, передаст кассету своему знакомому в правоохранительных органах, и тот разберется с киллером. И все будет закончено, Настя сможет вернуться домой, заживет прежней, привычной жизнью. Но теперь на этих надеждах можно поставить крест. Андрей ничем ей не поможет, он и себе-то не смог помочь. Авария, в которую он попал, наверняка подстроена. Если он еще жив – это чистая случайность, недоработка киллера, которую тот не преминет устранить. И кассета, на которую Настя возлагала все свои надежды, наверняка уже у него в руках.
Высокий худощавый мужчина с длинными седоватыми волосами, забранными на затылке в пучок, был занят серьезным, ответственным делом. Он чистил оружие. Легкий пистолет из металлопластика, легендарный «глок», прекрасное, надежное изобретение австрийских инженеров, очень практичен и неприхотлив, но даже он нуждается в тщательном уходе. А настоящий профессионал отличается от любителя вниманием к мелочам. Потому что именно мелочи часто становятся причиной провала. А в его деле провал недопустим.
Мужчина еще раз нежно провел по темной поверхности кусочком замши и залюбовался своей работой. «Глок» лежал на ладони, тщательно сбалансированный и совершенный, как произведение искусства. Оставалось только накрутить на ствол черный цилиндр глушителя, и оружие будет готово к работе.
И в этот момент где-то совсем рядом раздался нервный писк зуммера.
