— А при чем тут я? Мне и не надо, чтобы кто-то мне завидовал. И другим я жизнь не отравляю…
— Как знать…
— А вот так и знай! Если я с кем спорю, то честно. На глухих дорожках, да еще с помощниками, никого не караулил.
Егор кивнул:
— Да, в спорах ты сильней, чем в драках…
— Ну, ты со мной еще не дрался! — опять взвинтился Венька. — Ты все чужими руками.
— Опять ты прав, Ямщиков, — согласился Егор. Даже с каким-то удовольствием. И добавил неожиданно: — В одном только не прав. Но ты не знаешь…
— Чего такого не знаю? — сказал Венька агрессивно.
— Про отца… Не отец он мне.
Венька сбил шаг и удивленно глянул сбоку на Егора.
— Ага, — кивнул Егор. — Он отчим, я недавно узнал. Отец был инженер-подводник, его убили бандиты. Давно…
Венька шевельнул плечом — и удивленно, и смущенно, и непримиримо. И слова его были такие же:
— Ну а… какая разница, в конце концов? Что это меняет?
— Сам пока не пойму…
— Ну а… мне-то что? Зачем ты мне это говоришь?
— Не знаю… — медленно сказал Егор, потому что не знал. — Правда не знаю… Может, потому, что больше некому?
И быстро пошел вперед, оставил Веньку.
«Может быть, потому, что больше некому»… Зачем он это сказал?
«Не знаю…»
Или правда хотелось рассказать об отце и не знал кому? Не в «таверне» же говорить об этом.
«А почему не в «таверне»?»
Он же столько раз там рассказывал о своих делах. Даже тайнами делился… Видать, не те были тайны. Услыхав историю погибшего отца, обитатели «таверны» скорее всего полезли бы в детали: «А откуда знаешь?.. А ты че, брата-мента заимел? Ну, даешь, Кошак!.. А тех хануриков взяли? И чего? Вышку дали?.. Конечно, вышку, это ж заранее обдуманная мокруха…»
Нет, не для «таверны» разговор… Ну, а Веньке-то все-таки зачем сказал? Что за язык-то дернуло?
Он думал об этом на уроках, а потом — дома, когда бесцельно валялся на тахте или бродил по комнатам (под периодические просьбы надеть тапочки). И фраза эта — «Не знаю… Может быть, больше некому» — повторялась в мыслях и что-то очень напоминала, обретала знакомую интонацию.
И наконец Егор вспомнил: тем же тоном, со спокойным удивлением и холодной честностью, пытаясь понять самого себя, он в вагоне, после стычки с Фатером и Федюней, сказал Михаилу: «Не знаю… Может быть, потому, что ты все-таки брат?»
Ну, а сейчас-то что? Редактор-то здесь при чем? И случай совсем не тот… Но от разговора с Венькой мысли уже перешли к Михаилу. Егор подумал, что прошло три недели, а тот о себе не напоминал. А ведь обещал позвонить!
И Егор признался себе, что все это время помнил про обещание Михаила. Со смесью любопытства и тревоги ждал звонка.
«А зачем тебе это надо?» — одернул он себя.
«А мне и не надо! Просто… трепло такое. Говорил «позвоню», а сам…»
И ответом на эту мысль громко запел птичьими трелями новый кнопочный телефон. Длинные, междугородные сигналы!
Отец еще не пришел, мать ушла к знакомым («Горик, салат в холодильнике, котлеты на плите, я буду к девяти. И не ходи босиком…»). Егор выскочил в переднюю и взял трубку.
Звонил, конечно, не Михаил. Спрашивали отца. Кажется, из Москвы. Воинственный женский голос. Егор сумрачно разъяснил, что Виктор Романович Петров так рано с работы не приходит, надо звонить на завод.
— Там его тоже нет на месте!
— Естественно. Он не сидит в кресле, а мотается по объекту. А карманных телефонов еще не придумали.
— Меньше бы мотался, больше было бы проку, — отчетливо сказали на том конце провода. И Егор представил раздраженную округлую даму.
— Так и передать? — ехидно спросил он.
— Так и передайте.
— Ему захочется узнать: от кого именно?
— А вы не пугайте! Времена не те! — И гудки.
Егор присел на замшевый пуф у телефонного столика. Забыл про скандальную даму и несколько минут думал о своем. Потом, усмехаясь от неловкости перед собой, вызвал 006 — справочное междугородки.
— Код Среднекамска скажите, пожалуйста…
Посидел еще с полминуты. И механически, словно кто-то другой двигает его пальцами, набрал вызов Среднекамска и домашний телефон Михаила — номер он помнил наизусть.
Почему-то бестолково затюкало внутри. Глупо. Во-первых, вообще глупо, а во-вторых, старший сержант Гаймуратов наверняка на дежурстве или в командировке…
— Да, — сказал женский голос. — Я вас слушаю… Алло!
— Это квартира Гаймуратовых? Здравствуйте… А можно Михаила… Юрьевича?
— Миша, тебя… — сказали в далеком незнакомом доме. — Иди скорее, кажется, опять междугородная…
— Слушаю, — глуховато сказал Михаил. — Кто говорит?.. Это Севастополь? Алло!..
— Привет, — выдохнул Егор. — Это не Севастополь. Это я, Егор… Петров.
— А-а… — прозвучало без радости, даже с досадой. И вдруг по-новому: — Кто? Егор?! Ой, ну здравствуй! Молодчина, что позвонил! Ты извини, я сразу не понял. Я тут с Севастополем недавно говорил, и вдруг опять такой же звонок!.. Как дела?
— Дела… Да по-всякому.
— А почему звонишь? Что-то произошло?.. Или так просто?
— Так просто… А что может произойти? — Егор за усмешкой спрятал растерянность. В самом деле, зачем он позвонил? Хотя бы причину заранее придумал, идиот. — Я так… Бумажка с твоим номером под руку попалась… а я дома один сижу, делать нечего. С простудой к тому же…
— Сильно простыл?
— Да нет, маленько горло скребет… — «И вообще что-то скребет, — добавил он про себя. — На душе, как говорится…» И вдруг сказал: — Миша… А у тебя фотография есть?
— Чья? Моя?
— Отца… Ну… Нечаева.
— Есть, конечно, Егор! Много!
— Как-то, понимаешь, по-дурацки тогда вышло… Ничего не успел спросить толком. Может, правда надо было зайти к вам.
Егор понимал, что «сдает позиции», но не было в нем обиды на себя и смущения. Только грустно немного было.
Михаил помолчал и сказал с осторожной ласковостью:
— Все поправимо, Егор. Я завтра же вышлю снимок.
Эта ласковость и готовность разом оживили в Егоре прежнюю неприязнь. Он хотел насупленно
