– Все. А чего еще нужно? – говорит Трофимыч смущенно.
– Ржание! – кричит «очкастый». – Я же вам объяснял: мощное ржание!
Молодой человек снова улыбается.
После шумного обсуждения решают вывести другую кобылу.
– Эта ему не нравится, – говорит Трофимыч, ни на кого не глядя. – Горислава ему не нравится, сукиному сыну!
Непонятно, кого Трофимыч имеет в виду: «очкастого» или Карата.
Толла у конюшни вес прибывает. Картина повторяется сначала. Теперь на дорожке Вироза, вороная, поджарая. Профиль, как у лермонтовской Тамары.
– Как идет, ноги не сменит, – с восторгом шепчут в толпе.
– Тихо! – кричит «очкастый».
Полная тишина. Напряженные спины конюхов.
– Хгм-м!.. – и все. Все!
Одна кобыла сменяет другую. Все напрасно. Наконец, запас кобыл истощен.
Я ловлю взгляд Трофимыча. Мы встречаемся глазам. Мне хочется плакать.
– Одна только и осталась, – заявляет Сашка Прудов, охальник и балагур, – Ракитка с табунщиц-кой конюшни!
Толпа хохочет.
– Может, проведем?
– Ведите, кого хотите, – хрипло кричит «очкастый».
И вот на дорожке появляется известная во всем заводе Ракитка – лошадь, пережившая старика Ми- тяя, который пас на ней жеребят еще до войны.
– Тихо, – говорит «очкастый» устало.
В толпе давится смешок.
Ракатка идет, понурив голову и растопырив уши, лениво обмахиваясь жидким хвостом. Конюхи с боков Карата распустили повода и подмигивают друг Другу.
– И-и-и-и-агрхмм!.. – это не ржание, это рев льва, это гром, это песня.
– Ах! – вздыхает толпа.
За всколыхнувшимися спинами я вижу черную разметанную гриву Карата, стрелами торчащие уши.
– И-и-и-и-гррр!
Толпа бросается врассыпную.
Я бегу с толпой, падаю, вскакиваю, бегу обратно.
Кто-то из конюхов уже сидит на Ракитке и лупит ее каблуками в бока, стараясь увести от конюшни.
Карат, не переставая петь свою песню, волочит по дорожке обоих конюхов, вцепившихся в повода.
Повсюду пляшут мальчишки.
Трофимыч с сияющим лицом наступает на молодого человека, крича:
– Видал, а? Видал, а? А ты говорил: «Ничего не получится!».
Молодой человек счастливо улыбается. Наконец порядок восстановлен. Кино уехало, очевидцы разбежались разжигать зависть непосвященных, кони расставлены по конюшням, а мы с Тро-фимычем идем к нему завтракать.
Красная рука Трофимыча лежит на моем плече. Захлебываясь, я спешу поделиться впечатлениями.
Трофимыч слушает снисходительно.
– Все не то, – обрывает он меня, когда мы останавливаемся у двери.
– Почему? – спрашиваю я. Трофимыч стучится согнутым пальцем.
– Потому, что ты еще молодой, так-то.
Он вздыхает.
Дверь нам открывает сын Трофимыча, красавец-парень, который недавно вернулся из армии и на которого тщетно заглядываются лучшие заводские девчата.
Белая ворона
– Настя, – сказала Настя.
– А на кого ты похожа? – спросил старик.
– Я похожа на папу, – сказала Настя.
– Нет, – сказал старик. – Ты похожа на маленькую цветную свечку, которую зажгли в темной комнате на новогодней елке.
Настя почему-то смутилась.
– Как ты думаешь, – спросил старик, – какая птица самая красивая?
– Не знаю, – сказала Настя. – Лебедь? Старик покачал головой.
– Тогда павлин, – сказала Настя.
– Нет. Никогда.
– Но ведь не попугай же?
– Конечно, нет, – старик засмеялся. – Хочешь, я скажу тебе? Самая красивая на свете птица – белая ворона.
Настя вопросительно посмотрела на меня, стараясь понять, согласен ли я со стариком.
– Почему именно белая ворона? – спросил я у старика.
– Потому что она – исключение, – сказал старик. – Вы можете здесь увидеть стаю лебедей, стадо павлинов, компанию страусов. Но вы никогда не увидите целую стаю белых ворон. Да этого и не может быть. Тогда все потеряет смысл. Разве можно увидеть сразу толпу гениев? Гении редки, как белые вороны...
Старик оглядел нас вызывающе. Мы не возражали.
– Белой вороной нельзя стать по желанию, – воскликнул старик. – На это нужно призвание, талант! Белой вороной нужно родиться. Конечно, любая ворона может вываляться в муке, выпачкаться в мелу, выкраситься в белилах. Многие обыкновенные вороны так и делают. Но они не белые – они ряженые. И белую ворону можно очернить, но сделать ее черной – невозможно. Она – белая ворона! Она самая прекрасная птица, потому что ей труднее, чем другим, – продолжал старик, – ее всегда хорошо заметно в любой стае на общем черном фоне. Поэтому она, как правило, становится предметом всяческих нападок. И она гораздо важнее любого вожака в стае. О такой стае говорят: стая, в которой летает белая ворона. По ней одной помнят всю стаю! Но черные вороны недолюбливают белых.
– Почему? – спросила Настя и нахмурилась.
– Они боятся, что если появилась белая ворона, то того и гляди, начнут появляться вороны разных цветов: красные, зеленые, синие...
– Они боятся разнообразия? – спросил я.
– Не думаю, – ответил старик. – Они опасаются исключительности. Ведь появись разноцветные вороны, и черная ворона уже не будет общим правилом, а сделается в своем роде исключительным явлением. А быть исключением из общего правила – это очень-очень ответственно. Черные вороны бояться ответственности...
– А здесь, в зоопарке, есть белая ворона? – спросила Настя.
– Нет, – сказал старик. – Их уже почти не осталось, и потом, они не приживаются в неволе. Некоторое время мы шли вдоль клеток молча.
– До свидания, – неожиданно сказал старик.
