– Ну что ты себя мучаешь? Никто мне, кроме тебя, не нужен.
– А ты – тоже никому не нужен?
– Не знаю.
– Это болезнь, – с плачем сказала Елена. – Я знаю, я даже читала об этом, ревность – это болезнь. Ты меня прости. Ты меня брось лучше.
– Зачем? Болезни проходят.
– Моя – не пройдет…
Елена знала: Денис, хоть и честный человек, слукавил, сказав, что ему никто, кроме нее, не нужен. Ему многие нужны. Не так, как она, но все же… И еще она знала: он без нее сможет прожить. Он – сам собой жив в первую очередь. А она без него – с трудом.
Но вместе существовать, рассуждала она дальше, значит – все больше и его терзать, и себя терзать.
И ушла от него к маме.
Он приходил, упрашивал вернуться.
Мать тоже уговаривала. Прикрикнула даже – чего раньше не было никогда.
…Она нашла вкус в одинокой жизни.
Время от времени заводила друга – на год, на два.
Знала, что у Печенегина тоже кто-то появляется.
О Светлане – не знала.
…Однажды, после какой-то вечеринки, зашла в дом на Ульяновской и с порога закричала:
– Ты сволочь! Я тебя ненавижу! Хоть бы ты умер! Ты только людей дразнишь! Гад!
Потом ее стало тошнить.
Он ухаживал за ней, уложил спать.
Она осталась у него – на месяц, на два… И третий пошел – и тут она увидела Печенегина на улице с молоденькой девушкой, совсем девчонкой. Она все понимала: вместе с работы идут или еще что-нибудь, – но стало так плохо, что показалось: сейчас в обморок упадет.
Быстро пошла в дом на Ульяновскую, собрала наскоро вещи и ушла – теперь уж насовсем.
…Потом была длинная история: знакомство с довольно знаменитым певцом. Семь лет она моталась по городам и весям с этим певцом в качестве администратора и девушки за все. С певцом – и с его группой музыкального сопровождения. Сначала все это называлось вокально-инструментальным ансамблем, потом рок-группой, по сути оставаясь, как это называют, попсой – поскольку и певец-то был попсовый, и слава его скоро сошла на нет. Елена вернулась в Саратов, но поначалу мало кто знал об этом: она лечилась несколько месяцев в психоневрологическом диспансере. От нервного истощения. И заодно от алкоголизма, который, как ей сказали, еще немного – и стал бы хроническим.
Потом вышла замуж – успокоившаяся, захотевшая простого: обеспеченности, скромного комфорта. Муж ей все это предоставил – плюс некоторую свободу, благодаря которой она и могла иногда завернуть на вечерок к Печенегину.
Не сразу, несколько лет спустя.
Она и там была спокойна. Слегка грустила – о молодости.
Она видела, что вокруг старенького ее Печенегина вьются девушки совсем молодые – и не удивлялась этому, и не ревновала, видя, что он ко всем относится ровно, одинаково.
Но появилась Эльвира Нагель.
И Елена не поверила сама себе.
Этого просто быть не может: двадцать с лишним лет прошло, двадцать с лишним лет! – а она вдруг, будто не было этого времени, с юной яростью, молодой сильной злобой тут же Эльвиру возненавидела, тут же ее приревновала.
Эта гадина действовала нахраписто, сама оказавшись ревнивой, она даже заявилась к ней с глупыми разговорами, Елена обвела ее вокруг пальца, а сама знала: этого не перенесет. Когда Печенегин всем принадлежит – он никому не принадлежит, если ж он будет принадлежать одной только этой гадине – она этого не перенесет. Она сойдет с ума. Она с собой покончит.
Но жить еще хочется.
Хорошо бы – Печенегин умер.
Мертвых ведь любить не перестаешь.
Она свою маму любит никак не меньше, чем живую.
Что же делать, в таком случае?
Елена улыбнулась сама себе в зеркало. Не так уж плохо она выглядит.
Она чувствовала себя спокойной, уверенной – только вот руки были холодны и влажны…
9
Был там и я в ту ночь – и больше никого не было.
Что знаю, о чем догадываюсь в силу проницательности – рассказал честно и подробно.
Единственное, чего не могу сообщить – обстоятельств гибели Дениса Ивановича Печенегина, поскольку они мне неизвестны, а были б известны… В общем, меня на слове не поймаешь.
Скажу только прямо, что всегда считал его, Царство ему, пускай, небесное, человеком достаточно бездельным и пустым, в собственной жизни запутавшимся, слабовольным, гитаристом посредственным, – так сказать, местного разлива. Раздражал он меня скудостью своих запросов и интересов, убогостью рассуждений – и я не понимал, почему стекаются люди к нему. Если б он кому помогал – так нет. Игра же его… впрочем, об этом я говорил.
То есть я не мог понять: что в нем особенного? За что его любят все – и почему он самодовольно позволяет себя любить?
Ходил же я к нему не ради его музыки, не ради довольно однообразной компании, не ради питья вина и веселья, а по причине личной, о которой имею полное юридическое право умолчать – и умолчу.
