Воздухозаборник. Триста пятьдесят метров… Вообще-то - самое подходящее место, там полно таких же щелей, как эта, в которой лежит он сам. Но уж больно подходящее. Прямо глаз режет. Вряд ли…
Первое окно. Четыреста метров. Прямо за воздухозаборником, даже видно плоховато. Но можно различить комнату, относительно целую, в которой висит тюлевая занавеска. Занавеска - это интересно. Из-за настоящих тюлевых занавесок обожают стрелять новички, это можно… но уж больно тупо. Именно для новичка. А ОН не новичок.
Второе окно. Четыреста тридцать метров. В комнате проломлена крыша, просвечивает здорово, но всё может быть. Да и мусора там полно.
И третье окно. Четыреста семьдесят метров, второй этаж. Вот там - там вполне может быть точка. Отсюда плохо видно, что происходит в этой комнате.
ОН стрелял справа. Отец был убит в правый висок на расстоянии больше километра - виртуозный выстрел. Связист - пацан-велосипедист - был убит в правый висок. В других случаях пули тоже попадали справа. Всегда - отчётливый двойной звук выстрела. Боже всмотрелся в карточку. Справа - это воздухозаборник и окна. Водослив и забор - это попадания по фронту, а не справа; в этих случаях ОН просто не мог попасть в правую сторону.
Помедлив, Боже вычеркнул на карточке эти цели. И водослив, и забор. Так. ОН мог вообще уйти. Вчера он целый день молчал. Но он и до этого молчал, случалось, по двое-трое суток.
Кроме того, Боже чувствовал: ОН здесь. Среди этих развалин - такой же камень, как сам Боже, такой же серый обломок стены, слившийся с развороченной улицей военного города.
ОН стрелял точкой триста 'винчестер магнум'. 'Маузер'SР66… или SR93. Может быть, даже 'супер магнум'. Скорее всего, ОН не американец - маузеры немецкие, супермагнум - английская, а янки не любят чужого оружия. Нет, не важно. Какая разница, какое у НЕГО оружие? Дело только в том, что точка триста 'винчестер магнум' - патрон профессионалов.
Боже взял бинокль и вновь - в сотый раз - начал осматривать подозрительные места. Тщательно. По сантиметрам, через каждые несколько минут откладывая бинокль и прикрывая глаза.
За бетонной стенкой перемещались турки - двигались тени, да и лицо какое-то появилось в одной из дыр (Боже позволил себе усмехнуться, вспомнив, как ему хотелось первое время стрелять именно в турок). Между дорогой и развалинами домов высились укрепления, за ними тоже было полно солдатни, стояла техника.
Всё это очень мало интересовало Боже. Хотя машинально отметил, что там укрепления отгроханы такие, как будто турки собирались обороняться, а не отступать.
На турецких позициях открыли огонь сразу два браунинга, и Боже насторожился. Перебивающий друг друга рёв пулемётов калибра 12,7 мм способен заглушить любые другие выстрелы, русские снайперы тоже любили стрелять под такую завесу. Уж не… Ага, получил! Боже увидел, как кувыркнулся от пулемёта один из турок. стрелял кто-то из казачьих снайперов - конечно, не так виртуозно, как (Боже мысленно гордо подбоченился), но здорово.
Потом вмешались миномёты - и уже через полминуты мир утонул в какофонии пальбы. Боже продолжал невозмутимо рассматривать позиции. Сейчас можно было надеяться только на глаза… но над площадью и улицами потянулись дымы, мешавшие и смотреть тоже.
Окна. Развалины воздухозаборника. Боже видел, как вздымаются тучи пыли. Сейчас его злила стрельба своих. Он видел и то, как работают миномётные расчёты турок, но не обращал на них внимания. Кого-то таскали на носилках за позициями. Грохот стоял невероятный, но…
…но каким-то столь же невероятным чувством, каким-то натянутым нервом - Боже уловил этот выстрел.
Именно этот.
Полковник Кологривов сидел на ящиках из-под мин. Налившиеся кровью глаза командира дроздовцев выражали невероятную муку, на дрожащем горле верёвками натянулись жилы. Санитар, заматывая лицо офицера быстро промокающими бинтами, бормотал:
- Ну вот и всё… вот и отлично… а теперь в госпиталь… а там соберут, там хоть из кусочков соберу-ут, не волнуйтесь, потерпите ещё чуть…
В какой-то степени Кологривову повезло, если можно назвать везением одно из самых пакостных ранений - челюстное. Он лёжа наблюдал в бинокль за тем, как стреляют его пулемётчики. Прилетевшая справа пуля распорола полковнику правое запястье, раздробила нижнюю челюсть, повредив язык и вогнав в тело обломки зубов.
- Вот, - надсотник Хвощёв подал Боже окровавленную пулю. - Прошла навылет и срикошетировала о камни. Я подобрал случайно.
- Угу, - Боже покатал пулю в грязных пальцах. - Точка триста. Справа, значит…
- Справа, - кивнул надсотник, - и прямо в цель. Пять сантиметров щель, а он попал… Слушай, - лицо офицера вдруг стало злым, он заломил на затылок вишнёвый с посеревшими нитками когда-то белых выпушек берет, - ты собираешься его убивать, братушка херов, или просто так - мамон налёживаешь?!
Боже спокойно встал и пошёл прочь. Хвощев догнал его, схватил за плечо:
- Я тебе вопрос задал, боец! Он ранил нашего командира!
- Приготовьтесь к тому, что это не последняя жертва, - черногорский акцент делал речь Боже, который так и не повернулся, рокочущей и странноватой. - И уберите руку, пожалуйста. Мне надо идти.
- Только и можете - корчить из себя суперменов, снайпера! - Хвощёв тряхнул не сопротивляющегося парнишку. - В конце концов, он и твоего отца убил! Делай что-нибудь - или проваливай, пусть этим займётся кто-то из наших!
- Я ваш, - Боже спокойно улыбнулся. - И вам придётся смириться со мной. А делать 'что-нибудь' я не собираюсь, потому что я доложен его убить. Рисковать собой я тоже не собираюсь. Я дороже любой из ваших полусотен.
В тот же миг Хвощёв сильным ударом сшиб его с ног - и мгновенно остыл, как остывают почти все русские, поняв, что совершили что-то несправедливое. Дружинники, замершие на миг, незамедлительно постарались сделать вид, что ничего не случилось. Полковника уже отвели в тыл. Надсотник тяжело дышал, сжимал и разжимал кулаки; лицо его было растерянным.
Боже поднялся, потёр скулу и флегматично сказал:
- Ну, я пойду.
Пулю из руки он так и не выпустил.
Оболочка точки триста прорвалась, высунулся твёрдый сердечник. Боже хмыкнул - это ему вдруг напомнило член в боевом положении. Разворотила челюсть, прошла насквозь… До позиций дроздовцев было шестьсот метров. Различить на таком расстоянии через пятисантиметровую щель человека и попасть ему в голову - это больше чем превосходно.
Окна. Развалины.
Солнце садилось - ярко-алое, задымлённое, августовское. На правом фланге шёл бой - настоящий, не перестрелка, похоже, хорваты атаковали казаков.
Этот стрелок - виртуоз.
Так. Стоп. Это кто ещё?
Трое турок пробирались через развалины метрах в ста. Двое несли разобранный браунинг, третий шёл впереди, озирался, держа наготове G3 с подствольником.
Этого нам совсем не надо. Если они тут усядутся, то позиция накроется.
Боже отложил бинокль к аккуратно - затвором вверх, прицел закрыт замшевым чехлом - устроенной сбоку 'мосинке'. Взял 'винторез', устроил его в выемке камня. Приложился - быстро и плотно, целясь в левый висок последнему турку. Чуть ниже… в левую щёку…
Выстрел. Выстрел. Выстрел.
Зря отец не любил этого оружия. В городе на короткой дистанции, да если целей много - самое то.
Ещё две или три секунды Боже смотрел на лежащие около упавшего пулемёта трупы. Осторожно откатил в щель раскалённые гильзы.
ОН видел, как погибли турки. ОН не мог не видеть. ОН сейчас наблюдает в прицел. Смотрит внимательно. Ищет. Для остальных это просто убийство - война она и есть война. Но ОН знает, что этих троих убил Боже. И знает, что Боже за ним охотится.
Окна. Развалины.
'Апач' грохнулся в середине площади, взмётывая вверх обломки, по сторонам - пыль. В бинокль Боже видел, как на казачьей баррикаде, задирая юбки, скачет и явно что-то кричит молодая женщина. Но видимость после падения упала до нуля, подходила темнота, и Боже отложил бинокль и уснул.
Он спал глубоко, бесшумно дыша, не двигаясь, но каждые три минуты открывал глаза и секунд десять-пятнадцать вслушивался и всматривался в грохочущую смесь огня и тьмы снаружи своего участка.
Перед рассветом была атака. Но турки не умели воевать в темноте, и Боже видел, как они десятками гибли в нескольких заранее устроенных казаками 'огневых коридорах'. Он не думал о 'своих' и 'чужих'. Война сейчас его не касалась совершенно. Где-то впереди, метрах в четырёхстах, была цель. Вот и всё.
Глядя в бинокль, Боже ел из банки консервированные сардины, запивая водой, в которой разболтал кучу таблеток глюкозы. Вода стала противной, и он вспомнил родник над селом. Маленький, с ледяной вкусной водой, с иконой Богоматери, врезанной в камень в незапамятные времена. Мама водила его туда за руку и научила молиться, прежде чем попить. Всего несколько слов…
Вот ОН.
Человек в сером лохматом камуфляже лежал в развалинах воздухозаборника. Странно было, что Боже не заметил его раньше. Сейчас он отчётливо видел голову, плечо, спину, винтовку - английскую 'супер магнум', замаскированную лохмотьями ткани. Человек лежал совершенно неподвижно, и Боже, нашарив его висок риской прицела, не стал стрелять.
