в Америку, значит. В подводках. За океан.А там — свои. Буржуи. Кулиджи.Мы тут забыли и имя их.Заводы строим. Возносим трубы.А они не дремлют. У них — химия.Воняют газом. Точат зубы.Ну, и решили — дошло до точки.Бомбы взяли. С дом — в объем.Камня на камне, листочка на листочкене оставят. Побьют… Если мы не побьем. —ВПЕРЕД.Одна машина выскользнула плавно.Снизилась, смотрит… Чего бы надо еще?Потом рванулась — обрадовалась словно —сигнализировала: «Главнокомандующий.Приказываю: Пора!Вперед!! И до Марса винт отмашет!»Отземлились, подняли рупора.И воздух гремит в давнишнем марше.МАРШ.Буржуи лезут в ярина самый небий свод.Товарищ пролетарий,садись на самолет!Катись назад, заводчики,по облакам свистя.Мы — летчикиреспублики рабочих и крестьян.Где не проехать коннице,где не пройти ногам —там только летчик гонитсяза птицами врага.Вперед! Сквозь тучи-кочки!Летим, крылом блестя.Мы — летчикиреспублики рабочих и крестьян!Себя с врагом померьте,дорогу кровью рдя;до самой небьей твердикоммуну утвердя.Наш флаг меж звезд полощется,рабочью власть