(устремляясь к двери) Рада ты чему? Все выбегают вслед за Праксителем.
Мастерская Праксителя. Вбегают Пракситель и Парис, запыхавшиеся от бега.
ПАРИС Пожар! Пожар! Ни дыма, ни огня, Лишь в статуях сияет свет предвечный. ПРАКСИТЕЛЬ (опускаясь на скамейку) Где раб? Он, что, сыграл со мною шутку? ПАРИС Сошел с ума. С рабами то бывает. И хорошо, не принялся тушить Огонь, бушующий в его сознаньи, А то бы учинил он здесь погром. ПРАКСИТЕЛЬ Не верю я глазам, что все на месте. Парис осматривает изваяние мальчика, почти отрока, и юноши в вольной позе, с копной волос.
ПАРИС Эрот? И в самом деле это он, Не крошка с крыльями, а отрок милый, - Он вырос наконец, чтобы влюбиться В Психею. А, узнаешь ты любовь, Отраду с мукой для богов и смертных. ПРАКСИТЕЛЬ Не правда ли? Не человек, не бог, Он демон, по Сократу, мил и странен, И служит он связующим звеном Между богами и людьми. ПАРИС Он демон? А это ведь сатир, хотя во всем, Как юноша, без шерсти и копыт; Он весел, чуть смешон, а все прекрасен. Входит Бромий со стороны сада.
Ты удивлен? Ни дыма, ни огня? БРОМИЙ Пожар здесь был. Еще какой! И камень Весь рассыпался белым порошком, Пузырясь пеной; сбил я ею пламя, И все вернул на место заклинаньем. ПРАКСИТЕЛЬ Каким, скажи?
