собеседница сделала паузу. – Это выглядело странным, но… Мы пытались разыскать на почте адрес, кому он посылал раз в год телеграмму. Но послания были простыми и их не фиксировали с полной тщательностью… Тем более сейчас, после девяносто первого года… Телефонных разговоров он не вел…
Я решил прервать монолог.
– А мы можем посетить его могилу? Или она не ухожена и неудобно постороннему идти туда? Знаете, так бывает…
– Только не у нас! – решительно прервала мои сомнения Валентина Николаевна. – В этом отношении – все в порядке. Могила прибрана. Скромная доска простого мрамора с надписью. На средства фронтовиков – так уж у нас принято… Они сами это делают…
Мы вышли на улицу. Прошли переулками к местному кладбищу. И здесь, на краю обрыва, оказались под сенью крупных акаций. Две могилы расположились чуть в стороне от остальных. Их отделяли от общих захоронений деревья. Тишину нарушали голоса птиц да жужжание пчел.
Передо мной находилась общая каменная кладка в виде квадратного контура из крупного неотесанного камня с ровным внутренним газоном травы, которая была аккуратно подстрижена, и две низкие вертикальные стелы из белого бетона с вмонтированными в них квадратными мраморными досками.
На левой:
– А фамилия? – невольно вырвалось у меня, после того как я взглянул на стелу с именем матери, где стояло: «Шивцова Таисия Яковлевна».
– Фамилии у них были одинаковые, но Олег Владимирович на своем смертном одре просил его имя на могиле не писать.
– Почему?
– Это была воля умирающего, – ответила Валентина Николаевна. – Правда, он добавил еще, что одного имени на двоих достаточно.
– А надпись: «воин чести…»? Это чья мысль? – настойчиво выяснял я, надеясь прояснить ситуацию.
– Это тоже его пожелание. Как-то, еще в начале болезни, он сказал мне, что… Впрочем, дословно:
Сомнения покидали меня. Мы молчали, отдавая дань памяти этому неординарному человеку, которого знали каждый по-разному. Я – по различным публикациям о нем и его жизни до шестьдесят третьего года, а она – с конца шестидесятых годов, после его гражданской смерти.
Валентина Николаевна, прервав молчание, сказала:
– Я уже говорила, что никого из близких их мы не нашли. Правда, в канун ухода из жизни, дней за пять, Олег Владимирович попросил позвонить по телефону в Москву… После его кончины…
– У вас сохранился номер? – быстро спросил я.
– Нет. Он просил позвонить и уничтожить его…
– И вы так сделали?
– Да. Это была воля умирающего. Это важный христианский обычай… – твердо ответила моя собеседница.
– Что он просил передать? – допытывался я.
– Только то, что его уже нет… Нет в живых. И все.
Так вот как Олег Владимирович подал знак о себе. Своим и… мне. Он ушел от нас и разрешил позвонить «кому-либо», возможно, мне. Как и в профессиональной работе, он действовал на упреждение.
– Валентина Николаевна, – продолжил я уточнение, – почему вы так думаете: «после кончины»?
– В другой раз, еще раньше, он сказал, что будет однажды так: кто-то заинтересуется его судьбой. Придет и заинтересуется. А у нас проблема – он кое-что оставил после себя и о себе…
– Рукопись? – холодея, спросил я.
– Да. И много. Причем он позвал к своей постели фронтовиков и меня. Сказал:
Я молчал, завороженно смотря на владелицу информационного богатства. И ждал ее следующих слов, как путник в пустыне ждет глотка свежей воды.
– Одну папку он сразу отдал мне:
Во мне боролись чувства: признаться в том, кто я такой, или не торопить события. Я спросил:
– Кому вы вручите эти бумаги?
– Только тому, кто докажет серьезность намерений к памяти Олега Владимировича. По их использованию, конечно… И документально подтвердившему право на ознакомление с ними, – по-учительски четко сформулировала директриса проблему.
Что я мог представить на ее суд? Ветеранское удостоверение, где говорится, что я прослужил сорок один год и имею