давным-давно фраза – «не нам решать, кому жить, а кому умереть». Так, все, хватит! Отставить всю эту, мазафака, хрень! Да, я умру, но умру в бою. Так, что тут у нас?
Семеро. Два арбалетчика, топор, копье, меч, шестопер, двуручник. Нехило. Мне с лихвой хватит. Кого же первого? Я хищно ухмыльнулся. Повоюем, сукины дети.
Прицелиться. Выдохнуть. И на середине выдоха нажать на скобу. Что может быть проще?
Сухо тренькнула тетива. Болт тихонько свистнул и впился в грудь копейщика.
Привычным движением я потянул за рычаг, натягивая лук, следующий болт опустился на ложе автоматически.
Выстрел.
Фак! Мимо…
Еще болт – добить копейщика, дампы твари живучие, лучше перестраховаться.
Точно в яблочко. То есть, в глаз.
Внезапно я вздрагиваю. Тул! Твою мать!! Чертов тул остался у Кларки!!! А он тоже хорош, хоть бы вспомнил. На ворс выступает холодный пот. В коробе чо-ко-ну всего двенадцать болтов. И три из них я уже использовал. Причем на одного. Так, бить наверняка отменяется, бьем, стараясь ранить всех. Может, тогда у меня есть шанс?
Я выглянул из кустов. Ну да, дампы уже просекли, откуда в них стреляют, и со всех ног мчатся ко мне.
Совсем рядом с шеей пролетает болт, начисто срезая ветку. Стрелки хреновы, трясти их за катаракту! Ничё, посмотрим кто круче! Я вскидываю свой арбалет. Выстрел.
Мдааааа, они явно круче.
Так. Похоже, пора последовать благороднейшей из традиций Острозубов. Отступление. Но не просто отступление, неееет. Мы не просто убегаем, мы убегаем и отстреливаемся, заманивая врага за собой. Обычно в ловушку, но не в этот раз. В этот раз я просто бегу.
И отстреливаюсь. Попробуйте догнать.
Они приближаются.
Приближаются к моему укрытию.
Они все ближе.
Дампы оказались быстрее, чем я думал. Догнать не догнали, но и с хвоста не слезли. Мы основательно покружили по округе, когда меня все же загнали в тупик. Правда, к тому времени дампов осталось только трое. Остальные или сдохли от ран, или просто отстали, хрен их разберет! Попадать-то я попдал, а уж насмерть или нет, того не знаю.
Я скрючился за куском бетона, торчащим прямо из земли. За спиной Красное Поле. А впереди – они. Вбок уйти не получится, дампы близко, моментом подстрелят. Мда, глупо получилось. Поле Смерти я увидел, только когда чуть не влетел в него. Не, можно, конечно, сунуться, авось выживу, но что-то как-то не хочется. Лучше уж так. И откуда здесь Поле взялось? Вроде ж не было…
Я положил перед собой Верткого. Стиснул арбалет, с хрустом проведя по ложу когтями.
Пульс учащается.
Я поднимаюсь в полный рост.
Сдохните, твари!
Я вскидываю арбалет, нажимаю на спуск – и болт оказывается в животе у дампа с топором. Смотри-ка, повезло! Перезаряжать чо-ко-ну больше нечем. Я хватаю томагавк, запрыгиваю на парапет и резко ухожу в сторону. Фак! Болт дампа взрезает куртку на плече, рассекая плоть. Фигня, царапина, драть её в пульверизатор!
Окинуть взглядом обстановку. Ага, понятно. Они уже близко. Метрах в двух от меня «топор» (по ходу дела, ему пофиг, что болт в брюхе торчит) и чуть дальше, метрах в трех, «шестопер». Оба несутся ко мне с приличной скоростью. Арбалетчик тем временем перезаряжается.
– Сдохни!!!
Я вкладываю в бросок все свои силы, всю злобу и желание ЖИТЬ – даже мышцы, кажется,
