затянулся сигаретой и выпустил облако густого, едкого дыма. Решив, что образ лихого парня сформирован не в полной мере, качок ещё и залихватски сплюнул, едва не забрызгав себе обувь.
– Всё равно, – пожал плечами Золин.
– Врёшь!
– Да ну, куда возьмут. Главное, чтоб в боевую часть. Не хочу при штабе…
– Во, это по-нашему! – качок хлопнул Золина по плечу. Было бы дело в сказке, вошёл бы Золин в землю до колен. – Лично я в мотострелки! А чё? Стрелять умею, водить тоже. Хоть мотык, хоть тачку… Точняк, возьмут! Вломим ханыгам?
– Вломим, – без энтузиазма согласился Золин.
Ему было плевать, кто кому вломит. Он не знал, почему качок зовёт пришельцев ханыгами. Пил он с ними вместе, что ли? Спорить не хотелось, разговаривать тоже. Плевать, кто кому вломит. Даже на победу плевать. Жизнь протухла, надо уходить. Солнце не принимает самоубийц, значит, пойдём другим путём.
– Никто никому не вломит, – лениво бросили сзади.
Золин хотел обернуться, чтобы посмотреть, кто это сказал, и передумал.
– Это ещё почему?! – взвился качок.
– Не будет никакой войны. На хрен мы нужны, нас завоёвывать…
– Да ты гонишь! И по радио, и по телеку было! В Шипетлале ханыги народу пожгли – мрак! Ну и наши им вломили. Даже военное положение объявить хотели!
– Хотели. И не объявили. Ни повода нет, ни причины. Инцидент имел место, проглотили и утёрлись. Три месяца – тишина, и на орбите чисто. Военное положение – это комендантский час, чрезвычайные меры, ограничение прав и свобод… Народ бы не понял.
– А сам тогда чё пришёл? В военкомат?
– Мобилизация…
– Так войны ж не будет?
– Не будет. Но я, как гражданин и патриот…
– Хавальник закрой, патриот! Воняет…
– Ерунда всё это, – вклинился в разговор патлатый очкарик, стоявший за Золином. – Детский сад, штаны на лямках. Не поможет.
– Кому не поможет?
– Нам. Здесь они, на орбите. Захотят – мы их увидим. Ох, увидим…
– Во! Я ж говорю – быть войне!
– Ага, войне. Воевали овцы с мясником… Утопят нас, как котят, в напалме. И мявкнуть не успеем…
Очкарик с презрением фыркнул:
– Мобилизация! Вот мой дядька говорит: жили мы на планете, поживали, а теперь живём в запертой комнате…
– Чего?
К очереди прибился мужичок средних лет. Он был весь средний: росту казённого, в плечах ни узок, ни широк, плащ двубортный, брюки глаженые. Интересоваться, кто крайний, мужичок не стал: привалился плечом к кирпичной стене, зевнул, заслонив рот ладошкой.
– Комната, – повторил очкарик. Ему редко доводилось быть центром внимания, и он выжимал из ситуации максимум удовольствия. – В окно высунуться можем, типа спутник запустить. Дальше – руки коротки. Не нашли, значит, ключ от двери. Сидим, в окна-телескопы выглядываем. Что там? Кто там? А снаружи – темно, страшно. И ходит кто-то, не пойми кто. Здоровенный, зубами клацает. И ничем мы ему, здоровенному, угрозить не можем. Можем только к дверям-окнам шкафы придвигать. Доски из стен можем выламывать…
– Доски-то зачем? – не понял качок.
– Отбиваться, если дверь нам вынесут. Поцарапаем здоровенного, шишку набьём. Вот тогда он разозлится по-настоящему…
– Панику сеешь, гад?! Дядька у него… Кто он, твой дядька? Генерал? Министр обороны?
