— Если это его настоящее имя, тогда я — Маргарет Тэтчер.
— Как продвигаются дела?
Последовала еще одна пауза, и я отчетливо представила себе, как Клодель закатывает глаза, придумывая лучший способ побыстрее от меня отделаться.
— Дела никак не продвигаются. Ни оружия, ни видеозаписей, ни признаний, ни частей тела, оставленных на память, мы не нашли.
— А отпечатки пальцев?
— Они ничего нам не дали.
— Личные вещи?
— Этот тип невиданно строг к себе. У него ничего нет: ни украшений, ни личных вещей, ни одежды. Ах да, совсем забыл о свитере и резиновой перчатке. А еще о грязном покрывале.
— Зачем ему перчатка?
— Не знаю, может, он печется о ногтях.
— Что же тогда вы имеете?
— Вы все видели. Коллекцию фотографий «Покажи мне свою задницу, детка», карту, газеты, вырезки, список. Ах да! Еще немного спагетти.
— И больше ничего?
— Ничего.
— А туалетные принадлежности, медикаменты?
— Нет.
Я на мгновение задумалась.
— Похоже, этот парень вообще там не живет.
— А если живет, то он самый грязный из существующих на земле людей: не чистит зубы, не бреется. У него нет ни мыла, ни шампуня.
Я опять пораскинула мозгами:
— Что вы обо всем этом думаете?
— Возможно, подонок использует эту дыру для каких-то темных делишек, например любуется там на свои картинки. Наверное, его даме это хобби не по душе. Она наверняка запрещает ему мастурбировать дома. Откуда мне знать?
— А список?
— Мы занимаемся проверкой имен и адресов.
— Кто-нибудь живет в Сен-Ламбере?
Очередная пауза.
— Нет.
— О том, как у него оказалась кредитная карточка Маргарет Адкинс, удалось что-нибудь выяснить?
На сей раз Клодель молчал дольше, и я как будто ощущала его враждебность.
— Доктор Бреннан, почему бы вам не вернуться к своим делам и не дать нам возможность спокойно заниматься поимкой убийц?
— Вы считаете, что он…
— Что он — что?
— Убийца?
Короткие гудки.
Оставшуюся часть утра я провела, определяя возраст, пол и рост человека по единственной кости — локтевой. Ее нашли дети, утроившие укрепление близ Пуан-о-Трамбль. Скорее всего, она попала туда с какого-то старого кладбища.
В двенадцать пятнадцать я поднялась наверх и купила диетическую колу. Вернувшись в офис, закрыла дверь, достала бутерброд и персик, села в кресло и попыталась заставить себя подумать о чем-нибудь отстраненном. Ничего не вышло. Мои мысли вернулись к Клоделю.
«Он до сих пор не верит в серийного убийцу», — подумала я.
Может, его и в самом деле нет? Может, схожесть последних убийств всего лишь совпадение? Может, связь, которую я
