погибнуть от гнева своего Бога...
Ницше.
За окном я услышал громкий хохот наших парней и ка-
кую-то немыслимую музыку, я вышел из избы и увидел
уморительную картину, деревенский мужичек в рваной
одежде и лаптях, плясал посреди двора вприсядку и брякал
на русской балалайке, на которой была одна струна. При
этом он благим матом орал во всю глотку непонятные рус-
ские песни, его шальные глаза блестели, и в лице не было
52
никакого намека на умственное развитие. Да, это была му-
зыка чрезвычайно далекая от произведений Вагнера и Мо-
царта. Пел он с большим чувством, видимо ему казалось что
он талантлив, парни катались по траве, умирали от гомери-
ческого хохота. Я тоже смеялся до слез и коликов в животе,
мне казалось что так, я еще никогда не смеялся. После кро-
вопролитных боев это была духовная отдушина. Повар объ-
явил о готовности супа из конины, вечер наполнился запа-
хами кухни, это лучше чем запах крови...
Пули из русского «Максима» прошивали улицу насквозь,
удачно устроившись в развалинах углового дома, иваны
технично выбивали наших солдат, больше десяти наших
парней остались лежать посреди улицы в лужах крови. Я
начал продвигаться вдоль зданий, прячась за обломками
стен, с обеих сторон пули били по камням и рикошетя орали
как мартовские коты.
