огненных кошек, которых и вправду было много. Они носились по крышам, скрывались в окна и рычали, если Дар подходил близко.
Иногда встречались люди.
Людей Дар убивал. Это оказалось проще, чем он думал: люди были странными.
Ночь их изменила.
На площади Дару преградил путь человек в черном доспехе.
- Ты кто? - спросил он.
- Дар Биссот.
- Еще кто-то из твоих выжил?
- Нет.
- Брось меч.
- Нет.
От пинка Дар не сумел увернуться. И отлетев, ударился в колонну, но меч не выпустил.
- Брось, - повторил рыцарь, наклоняясь. Глаза у него были рыжими, как у брата в последние дни.
- Нет.
Дар вцепился в рукоять изо всех сил. И держал, сколько получалось. Огненные кошки сбежались посмотреть. Они расселись по крышам, заняли окна, а некоторые, самые смелые, спустились на землю. Но ни одна не рискнула помешать черному человеку.
Очнулся Дар в куче сена, от боли. Никогда раньше ему не было настолько больно, и Дар стиснул зубы, чтобы не заплакать. Пальцы не шевелились. В груди что-то хрустело. Но двигаться он мог. И полз, пытаясь выбраться на волю.
- Ох ты, горе луковое, - его вытащили из соломенной кучи, и Дар все-таки заскулил.
Ночи больше не было. День.
Свет яркий до того, что смотреть невозможно.
Воздух, который изнутри разъедает, а дышать приходится, ртом, потому как нос забит.
- Не шевелись, хуже будет.
Перевернули на бок, укрыли чем-то теплым, лохматым, пахнущим мокрой шерстью и дымом.
- Не смотри...
Дар смотрел. Наперекор. И потому, что должен был видеть. Край одеяла из овчины. Солому. Тюки, наваленные безо всякого порядка. Крестовину меча. Солдат, идущих рядом с повозкой. Дорогу. Кресты... много крестов. Людей на них.
Люди еще жили. Кричали. Плакали. Стонали. Говорили что-то, и Дар радовался, что умрут они не скоро. Но когда умрут, то будут, наконец, свободны.
Они ведь именно этого хотели...
Крестов хватило на три дня пути. На четвертый Дар сдался и начал есть.
Красная ночь возвращалась во снах до самой смерти Арвина Дохерти. В последний год его жизни Сержант каждый день ждал выброса. Ошибся.
И вот теперь снова.
Грохот нарастал и, верно, был слышен и обычным людям. Сержант отстраненно думал, что не успеет сделать все.
Вернуться в Замок.
Найти Меррон.
Забрать Снежинку.
Пробиваться лучше в порт. Там - лодка и до острова... в городе нет никого, кто хотя бы частично поглотит удар. Люди обезумеют. Сколько нужно времени, чтобы они перебили друг друга? Или хотя бы ослабели достаточно, чтобы выбраться за пределы... города? А за чертой? Как далеко накроет откат?
Волна набирала силу и... гасла, не достигнув порога. Набирала и...
- Гарнизон к оружию! - Сержант толкнул оцепеневшего дозорного. - Всех подымай!
Гасла... гасла...
Рвалась.
Не вырвалась. Умерла нерожденной, и в наступившей тишине Сержант слышал, как в едином ритме стучат сердца людей, которых вдруг стало много. Они слышали зов красной волны. И были готовы откликнуться...
...как и горожане.
Высыпали на улицы. Напуганы. Растеряны. Не знают, что чудом живы остались. И лезут под копыта.
- С дороги!
Хорошо, к эпицентру не сунутся. Не по знанию, но подчиняясь инстинктам. Иногда даже хорошо, что люди - это животные.
Распахнутые ворота. Чернота храма. Яркая мурана, потянувшаяся было - чует кровь - но отпрянувшая. Не признала все-таки.
Изольда в полудреме.
Кровь на полу... немного.
И храм стоит, значит, получилось. Город пощадили. Изольда жива.
Дохерти вернется.
Осталось малость - дожить до возвращения.
Разум рассчитывал варианты. Немного. Пробиваться к границе или хотя бы на Север. Сколько пойдет за Сержантом? Сотни две, вряд ли больше. И долго эти сотни не продержатся.
Корабль?
Море зимой неспокойно. Да и Сержант ничего не смыслит в корабельных делах. Значит, придется довериться. Нельзя доверять.
Остается Замок. Осада. И надежда, что Дохерти соизволит не задерживаться в нулевой зоне.
Вернуться получилось, как и добраться до Башни.
Выставить охрану.
Опоздать к Меррон.
Сиг, которому поручено было найти и взять под охрану, лишь руками развел и пробормотал, оправдываясь:
- Какого ляду ты сразу охрану не приставил?
Сержант и сам себя спрашивал. Ответа не было, кроме собственного тупого упрямства и желания сделать все наперекор. Ему ведь рекомендовали. Предупреждали. Настаивали.
И померещилось, что принуждают.
- И это... там к тебе... - Сиг отворачивается.
А ведь Меррон ему не по вкусу пришлась. Высказался, что Сержант к одной кобыле вторую нашел.
Леди Элизабет сидела за столом, на том самом месте, которое облюбовала ее племянница. Та забиралась на стул с ногами, и узкие длинные ступни выглядывали из-под полы. В задумчивости Меррон шевелила пальцами и почесывала пером пятку. А потом совершенно искренне удивлялась, откуда на чулке чернила. Она тяжело привыкала к смене места. Беспокоилась. Вздрагивала от малейшего шороха, сама того не замечая. Стеснялась трогать его вещи.
И бесстыдно спала нагишом.
- Я... - леди Элизабет сглотнула. - Прошу прощения, что... без приглашения, но...
Она не представляла, как сказать то, что должна была. И Сержант помог.
- Вас прислали сообщить мне, что Меррон вернут, если я проявлю благоразумие.
- Д-да.
Надо было слушать, что говорили. И самому думать. Спрятать. Запереть.
Казалось, успеется. Есть время в запасе.
И нет мотива.
Доверенное лицо - слишком незначительная фигура, чтобы руки марать.
