пьянеет от виртуального спиртного?
Ролевики себя особо не афишируют. Есть исключения, вроде «Эльфийских Полян», но это скорее аттракцион для туристов, где сказочные герои зарабатывают себе на хлеб… точнее, на оплату электричества и телефонных счетов.
Сервер, на котором построен Лориен, принадлежит кому-то из России, это всё, что я смог выяснить, не нарушая законов. И компания там тусуется в основном русскоязычная.
Можно было бы и к Леголасу нагрянуть под видом туриста, но кто знает, чем такое обернётся? Это всё равно, что в Мекку явиться христианину и попереться прямо к Чёрному Камню в ботинках, шляпе и с золочёным крестом на груди.
Нет уж, лучше я буду новичком, начитавшимся Толкиена, Говарда, Перумова и всех прочих писателей, отдавших должное романтике мечей и драконов!
Я выбираюсь из такси возле скособоченной развалюхи в два этажа. Надо сказать, убогость здания сделана великолепно. Имитировать нищету и запустение куда сложнее, чем богатство и роскошь.
Впрочем, вся улица здесь красотой не блещет. Какие-то глухие строения, склады, закрытые до лучших времён офисы. Ролевикам шум не импонирует. Вики почему-то нет. У входа топчется лишь какой-то эльф — хрупкое золотоволосое существо невнятного пола и возраста. На нём салатные штаны в обтяжку и зелёная курточка. За плечами эльфа лук и колчан со стрелами.
Останавливаюсь у двери, жду. Эльф косится на меня, потом суёт руку за пазуху, извлекает сигарету и зажигалку. Затягивается, выпуская струю дыма.
Курящие эльфы — зрелище не для слабонервных. Кажется, что он помрёт после первой же затяжки, наглядно иллюстрируя вред никотина… Чёрт!
— Ви… — начинаю я, и осекаюсь. А если — не она?
— Ви, ви! — жизнерадостно говорит эльф. — И ви, и ми… Лёня?
Голос Вика тоже изменила, наверное, работает программа звуковой коррекции. Можно подумать, что в виртуальность попал Робертино Лоретти.
— Ты? — всё-таки уточняю я.
Вика понимает мои сомнения.
— Хоббит — это не только ценный мех! — весело сообщает она. — Узнал?
— Почему именно эльф?
— Мы всё-таки на их территории. Безопаснее будет.
— А как тебя зовут?
— Макрель.
— Что?
— А чем не эльфийское имя? Я из шотландских эльфов.
У меня возникает лёгкое подозрение, что Вика тоже приложилось к чему-то веселящему.
— Ну… а кто ты, он или она?
— Я деталей не прорисовывала, времени не было, — небрежно заявляет Вика-Макрель. Отбрасывает сигарету. — По ситуации посмотрим.
Торчать дальше у здания глупо, и мы входим. Узкий тёмный коридор, стены изрисованы какими-то граффити батальных жанров. В конце коридора полыхает белое сияние, за которым смутно угадывается человеческая фигура.
— Кто вы? — окликают нас.
— Мы услышали призыв пресветлого Леголаса и пришли на помощь! — кричу я.
— Стойте, где стоите! Как ваши имена?
— Макрель, из светлых эльфов озера Лох-Несс! — заявляет Вика.
— Лекарь Элениум, из страны Транквилии!
Вика пихает меня под рёбра, но делать нечего, имя уже придумано и названо.
Человек, скрывающийся за сиянием, размышляет.
— Вы пришли вместе?
— Да, — отвечает Вика. Она берёт руководство на себя, и я этому рад. Не то настроение, чтобы вдумчиво и серьёзно морочить кому-то голову.
— И что же сдружило светлого эльфа и лекаря-человека?
