— И мне кажется, — задумчиво говорит Урман, — что он был прав. Пловец — работа для вас. Главная работа вашей жизни. И я могу помочь с ней справиться.
Вряд ли он сможет предложить мне Медаль Вседозволенности. Такие вещи всё-таки не покупаются. Но ставка велика, и награда может быть очень, очень большой.
Зачем мне Медаль, если до конца дней своих я могу не заниматься незаконными делами в виртуальности?
— Вы подписали контракт? — спрашивает Урман.
— Нет.
— Устная договорённость?
— Нет.
— Тогда о чём вы беспокоитесь?
Молчу. Я не знаю, почему держусь за предложение Человека Без Лица. Он силой принудил меня к встрече. Отправил в «Лабиринт», не объяснив абсолютно ничего. И обещание, данное им, вполне может быть блефом.
— Мне надо подумать.
— Хорошо, — соглашается Урман. — У нас почти гарантированно есть пять часов… вы, очевидно, нанесёте новый визит в «Лабиринт»?
Неопределённо киваю.
— Я предприму собственные действия, — говорит Урман. — Вы их обязательно заметите, дайвер. И сможете сделать выбор.
— Туманно, Фридрих.
Урман недоумённо хмурится, пока программа-переводчик пытается понять, что я говорю не о погоде.
— Чем, собственно, я для вас ценен?
— Вы поймёте, дорогой Иван-Царевич. Да, кстати, кто Пловец по национальности? Как вы думаете?
— Русский… — машинально отвечаю я.
Урман насмешливо кивает.
— Возможно, возможно… До свидания, дайвер. Подумайте и примите решение.
Одновременно с этими словами двери распахиваются, и появляются стражники. На этот раз они не держат мечи наголо.
— Вас проводят к мосту, — сообщает Урман.
10
То ли за мной не следят, то ли делают это слишком искусно, чтобы Вика забила тревогу. Я поднимаюсь на стену, провожаемый взглядами охранников, ступаю на мост из волоса.
Интересно, сколько метров я смогу пройти, не выходя из глубины?
Шаг, другой — нить дрожит под ногами, голова кружится. В сотнях метров внизу, в нагромождениях скал, вьются голубые ленточки рек и мерцают оранжевым жаром озера лавы.
— Эй, дайвер, шатаешься! — насмешливо кричат в спину.
А я уже не шатаюсь — падаю.
Наверное, так срываются грешники-мусульмане, пытаясь пройти в свой рай, к ласковым гуриям и горам рахат-лукума…
Ноги соскальзывают, лечу, цепляюсь за нить — и та равнодушно срезает мне пальцы на руках. Воздух ударяет в лицо, холодно и хлёстко, приглашая в короткий путь, скалы кружатся внизу, вырастая и ощетиниваясь иглами вершин. Когда я коснусь камней, сервер «Аль-Кабара» отрапортует, что я подвергся смертельным перегрузкам — и сработает дип-программа выхода.
Но мне совсем неинтересно, какой болью расцветит смерть моё воображение.
Глубина, глубина, я не твой…
На экранах — кровь. Привычная картина.
Я стянул шлем, навалился на стол, дёрнул из разъёма телефонный провод.
— Обрыв связи! — сказала Вика. — Нет тонового сигнала в линии! Проверь разъём!
— Всё в порядке, — втыкая провод на место, пробормотал я. — Перезагрузка.
