«Приказ Мирового Совета».
Нет подтверждения.
Тепло, тепло, горячо?
«Тебе самому хочется превысить разрешенную скорость?»
Кажется, это не Ник. Это я.
Всегда.
«Превышай».
Выполняю.
Плазму сдуло с обшивки. Шар планеты крутанулся, обращаясь плоскостью, надвигаясь. И — тихо, тихо, как тогда, при вхождении в Тень, корабль прошептал мне:
Видишь — как все просто?
Действительно — просто…
Мы неслись над океаном. Уже невысоко — в двух-трех километрах. Плясали белые буруны волн — океан не хотел примиряться с геометрически безупречными материками, он все и гнал на берег свои войска… А преследователи исчезли, отстали, затерялись в своих инструкциях и запретах, не способных победить единственное слово «хочешь?»
Мы — хотели.
Капитан, приготовьтесь к десантированию.
Это Ник Ример знает, как готовиться. Не я.
Легкий смешок.
Фраза не несет смысловой нагрузки. Дань традиции.
«А что будешь делать ты?»
Маневрировать. Боевые действия без пилота запрещены.
«Ты сможешь уйти?»
Полет без пилота запрещен.
Вот и все. Короткая автоэпитафия. Наверно, я должен почувствовать жалость к кораблю?
Не получается. Разум, не способный поверить в себя, довольствующийся игрой во всемогущество — не достоин жалости.
Спасибо за откровенность. Это смешно — чувствовать презрение от порождения собственной мысли. Я обдумаю этот вопрос… Десантирование, капитан.
На миг я решил, что скаут оборудован обычной катапультой. Кресло провалилось в расступившуюся обшивку, понеслось вниз. Ветра не было — упругая стена возникла вокруг. Стабилизация была идеальной, кресло падало без вращения. Подо мной раскинулся
