Я продиктував свій mail, і за хвилю на подушці, де ще були розсипані кульки, з'явився текст трьох листів. Перший був від Пепи. «
Третій лист, точніше цидулка, була від Евки. «
— Слухай, старий, — звернувся я до Бала-Діла. — А ти можеш відповісти на останній месидж?
— Без проблем. Що писати?
— Напиши «Не приїжджай».
— І все?
— І все. Можеш іще підпис поставити.
— Говно вапрос. Окрю? Іржон? Ездра?
— Та як уже напишеш. Не має значення.
Після усієї цієї маячні мені знову нестерпно захотілося випити. До того ж треба було сходити в туалет. Поки тверезий. Оте «поки» мене чомусь безпідставно бадьорило — я був майже впевнений, що алкоголь вдасться дістати.
Піднявшись із ліжка, я виявив, що пересуватися палатою практично неможливо — зі стелі все ще звисали ліани мультикабелів, а по підлозі метушилися LCD-кристали, і коли на них ненароком наступалося, а не наступити було неможливо — вони стріляли тонесенькими нитками, які закручувалися довкола ніг, відразу розсипаючись на кульки і знову проростаючи.
— Слухай, старий, я вийду покурити, а ти збери цей свій сраний трансформер, а то я ще роздавлю що-небудь.
— Не бійся, не роздавиш, — глухо відказав Бал-Діл. Здавалося, він знову цілком поглинутий своїм шоломом, а до мене втратив будь-який інтерес.
Сяк-так добравшись до виходу, я вийшов у коридор. Під туалетом курив якийсь жмурик занедбаного вигляду.
— Тебе як звати? — запитав він.
— Окрі.
— О! І мене Оркі, радісно вигукнув він, не звертаючи уваги на інверсію приголосних. — Значить, тезки. Слухай, тезко, ти можеш зі мною поговорити? Всі сплять, а мені так хріново, нема кому навіть слова сказати. Я мляво кивнув. Завжди мені щастить на комунікабельних сангвініків. Певна річ, навіть тут, у наркології можна натрапити на справжніх психів, але чомусь доля спілкуватися з ними випадає саме мені. Для початку Оркі повідомив, що він усе життя пропрацював даїшником, «тобто мент я, розумієш», додав, безбожно плутаючи два народні архетипи — автоінспектора і міліціонера. Далі він втуляв щось про своє село і схований у стодолі самогонний апарат, який колись конфіскував на трасі Київ-Вроцлав. А потім узагалі видав:
— Ось подивися на мене. Я ще нічого, правда?
— Правда, — неохоче погодився я.
— Мені ще й п'ятдесяти немає. А чого я досяг у житті? Майже нічого. І знаєш, що найгірше? Баби в мене немає. Уявляєш, я молодий, здоровий, палка ще стоїть, а баби немає. Чогось у мене з ними не складається. — І він схопив мене за лікоть, заглядаючи в очі.
«Ну ясно, що не складається, — подумав я видобуваючи руку з його захвату, — підарюга довбаний».
Підозра, що Оркі — гомик, утвердилася, коли я запитав, чи не має він туалетного паперу, — свій я забув удома.
— Та я тут особливо не підтираюся, — довірливо промуркотів підар, — нема після чого, але тобі я зараз принесу газетку.