простягнув руку, і тут просто переді мною загорівся спроектований на розсипані LCD-кристали радянський плакат «Пьянству- бой!».
— Ой бля, Діл, тебе тут тільки бракувало!
«Старий, на хуя тобі пити, подумай, ти ж лікуватися сюди прийшов», — висвітлився черговий напис.
— Та ну тебе на хуй, яке твоє собаче діло. От ще лиш ти не боровся за мою тверезість.
«Пьянство — лишь первый шаг к серьезным преступлениям», — проступило просто на етикетці чвертки. Діл, як досвідчений слідчий, чергував агітацію і психоаналіз.
Я простяг до неї руку, але клятий жартівник Діл щось там покерував своїм плазмовим скріном, кульки обплели пляшку чорними мацаками, і мені не вдалося навіть зрушити її з місця.
— Та старий, май же совість! — мало не закричав я. — Мені треба випити, я хочу хоч трохи поспати.
До мого обличчя під'їхала камера і прожвинділа спотвореним голосом: «Невже в тебе зовсім немає сили волі? Це ж твій реальний шанс вийти із запою».
Але ж і влип я, курва мама. Довкола самі психи. Будь-який алік зрозумів би мене без слів. А ці — довбані психи. Справжні психи. І підараси.
Я продовжував смикати чвертку, але вона не піддавалась ні на йоту, натомість почали з'являтися нові антиалкогольні плакати радянської доби, а пізніше пішли якісь похабні куплети: «Трезвый за щеку дает девкам-второгодкам, а пьянчуга в рот берет за бутылку водки»; «Трезвый девушек ебет во все дыры с руганью — у тебя и не встает, импотент обструганный»; «Трезвый трахнет малолетку, а тебе хоть хуй в розетку»; «Водка-яд, табак-отрава — алкоголику забава».
«Цікаво, яке справжнє прізвище цього ідіота», — чомусь подумав я.
«I'm Влад. Влад Рогожин. Я етнічний москаль, себто глитай або ж павук. Але зауваж: роблю україномовну газету і пишу українські вірші», — з'явилося під останнім куплетом.
— Та подавись ти своїми віршами! — вигукнув я. — І віддай пляшку, скотино!
«Пьянство — лишь первый шаг к серьезным преступлениям», — пішло у відповідь по другому колу.
Я безсило розпластався на підлозі. Враг візьми! Невже секретні служби розробляли свої високі технології лише для того, щоб якийсь долбойоб не давав мені зробити рятівного ковтка? Буває ж таке. «Халепа, халепа, — вертілось у хворій голові. — Але як з неї виплутатися?» Почувався я дедалі гірше. Чи то справді рівень алкоголю в крові впав до небезпечної поділки, чи то події останніх годин так на мене вплинули — несуттєво. Головне зараз було добути бодай кілька грамів горілки.
Повзучи навкарачки, я заглядав попід ліжками, і хоча пляшок було вдосталь, чомусь усі варіанти видавалися мені непевними, аж поки я не доповз до лігва Вітька. У нього справді виявився цілий склад — дві трилітрові банки «Спирту споживчого» і повна півлітра «Володара». Однак усе це було закоркованим, а зчиняти зайвого шуму мені не хотілося, тому я вирішив перевірити ще й тумбочку. У тумбочці був зразковий порядок, що видавав у Вітькові колишнього зека. За шклянкою з фломастерами й зубною щіткою стояла подарункова фляга «Троіцкославской особой», яка саме в силу своєї «особості» й подарунковості не надавалася до конфіскації. Від усього цього я сповз у стан паралізуючого ступору і знову розпластався на підлозі. Долілиць. LCD-ки, на які проектувалися найконтроверзійніші сторінки «Ар Кастри», збиралися в купку довкола «Володара». Коли їх назбиралося жмені три, вони замість того, аби утворити PJ-drum, полізли пляшкою вгору, і, проникаючи під корок (відсутність реальних розмірів, вочевидь, дозволяла їм проникати в найменші шпарини), почали виповнювати посудину. Всупереч логіці (адже об'єму в LCD-ках теж не було) рівень горілки почав підніматися, і невдовзі омріяна мною рідина потекла на підлогу (хоч корок і не летів).
— Гей ти, садюго! — крикнув я Ділові, ледь пересилюючи бажання вилизати паркет, — зав'язуй свої ідіотські штучки, ти ж бачиш, я нічого не роблю!
Однак Діл не обізвався. На паркеті розлазилася мокра пляма. Я схопив пляшку, але рука моя відразу виявилася обплутана чорними нитками, і хоч я не відчув жодного доторку, з відрази відпустив півлітру. Втім, від півлітри вже залишилася ледве половина. Кульки, назбиравши якусь критичну масу, перестали лізти під корок, а лише вирували за склом, від чого горілка набувала кольору мутного чаю і напевне вже не надавалася до пиття. Незважаючи на драматизм ситуації, мене зацікавив фізичний аспект справи: якщо горілка забарвлюється, значить утворюється розчин, нехай навіть колоїдний, а раз так, то LCD-ки все таки не є неподільними атомами Transcross'a, а, отже, структура не є аж такою незнищенною. Цікаво, як вони збираються видобутися зсередини і влитися у свій первісний хрест. Про те, щоб у пляшці утворився бодай один PJ- drum, не могло бути й мови. Висотаний усім пережитим, я сяк-так виповз на ліжко і завмер. Зненацька мене схопив гострий
