«мужичкам» видеться вдосталь. Летом они вдвоем ездили отдыхать: Крым, Карпаты, пансионат в Старом Салтове. В прошлом году выбрались в Ригу. Бродили по старой части города, слушали Баха в Домском соборе. Смеялись — здоровяк в камуфляже после концерта с восторгом рассказывал седому спутнику, отцу или деду:
«Слушай, как она! И руками, и ногами! Я помню эту мелодию — она была в „Томе и Джерри“… Класс!»
— Так угрожали или нет?
— Не знаю. Вряд ли. Антон — тихий мальчик. Бесконфликтный. Как по мне, даже слишком.
— Рохля? Вы извините мою бесцеремонность, но я вынужден…
— Нет, не рохля. Просто он склонен уступать дорогу.
— Может, в частной переписке? На интернет-форуме?
Чистильщиков глядел, не моргая. Глаза у «кожана» были, как две лужицы. Только без солнца. В серой глубине мерцал интерес: холодный, деловой.
— Я не в курсе. Посмотрю, вдруг найду что-нибудь…
— Если найдете, свяжитесь со мной. Вот моя визитка.
Визитку Золотарь сунул в карман, не читая.
— Кочарян! — заорали из окна второго этажа. — Прекратите физкультуру! Вам нельзя!
Качок в саду отмахнулся могучим кукишем.
— Кочарян! Я к кому обращаюсь!
Дамы, словно только и ждали гласа свыше, вцепились в упрямца — замедлив, а там и остановив марафон. Старшая бранилась, средняя убеждала, младшая рыдала. С достоинством качок перешел на шаг, еще раз ткнув кукишем в адрес окна. Словно из нагана выпалил.
В окне воцарилась тишина.
— Дурак, — неожиданно сказал Чистильщиков. — Нет, каков экземпляр… Всего доброго, Александр Игоревич. Вы идите, вас ждут в холле. Там, — он указал пальцем на третий этаж, — наверху, ваша жена.
— Бывшая, — машинально поправил Золотарь. — Мы в разводе.
И удивился, потому что Чистильщиков успел куда-то сгинуть.
За стеклянными дверями от регистратуры к нему метнулся капитан — юркий, будто хорек. Золотарь ни разу в жизни не видел хорька, тем более хорька в милицейской форме. Но не с крысой же сравнивать? Ментов он терпеть не мог с детства; вернее, с юности, когда его, ошалевшего от портвейна и свободы первокурсника, избил патруль в ночной Ялте.
Били просто так, от избытка сил. Даже задерживать не стали.
— Золотаренко? Это вы?
— Я.
— Капитан Заусенец, — хорек строго посмотрел на Золотаря, намекая, что шуточек не потерпит. — Я звонил вам насчет вашего сына.
В сравнении с басом Чистильщикова ломкий тенор Заусенца был жалок. Руки собеседнику капитан не подал. Зато все время поправлял кашне, выбивавшееся наружу из-под ворота казенной куртки. Белое, кашне напоминало флаг сдающегося гарнизона.
— Спасибо.
— По предварительной версии, ваш сын подвергся нападению хулиганов. Состояние стабильное, но…
— Я знаю. Черепно-мозговая травма, переломы обеих рук.
— Знаете? — неприятно моргая, заинтересовался капитан. — Откуда? Вы говорили с врачами?
— Нет. Я говорил с вашим сотрудником.
— Сотрудником?
— Ну да. Он позвонил мне первым. И встретил здесь, у входа.
— Он представился? Вы сможете его описать?
— Смогу, — гаденькое подозрение кольнуло в сердце. Вот так откровенничаешь с кем ни попадя, а потом выясняется, что продал родину и семью. — Рослый, в плаще. Судя по рукопожатию, очень силен физически. Глаза… Погодите! Он оставил мне визитку…
— Позвольте полюбопытствовать?
Старомодный оборот речи не вязался с внешностью капитана. Словно на гипсовом бедре «Девушки с веслом» вдруг
