Золотарь, или Просите, и дано будет…

Кудеяр: Надо архивы поднять! вычислим за что они народ гасят.

Lapochka: Ребята, если это правда… смотрите, поосторожнее… Не светитесь. Если Черные Блоггеры поймут, что под них, копают…

Lupus_est: Ты не вейся, Черный Блоггер, над моею головой! Черный Блоггер, я нет вой! ;-)

Petrovich: статистика нужна. Бум ЧБ ловить.

Lapochka: куда милиция смотрит?!

Antique: В жопу труда. Мое дело ваще закрыли. L

Petrovich: блин, если спецслужбы, ну их нафиг. Меньше знаешь крепче спишь.

Кудеяр: Не, вряд ли спецы. По любасику нельзя это так оставлять! А если завтра к тбе придут? отсидимся по норам?

Foma: Ну, вычислим. IP пробьем. Дальше что? К ментам идти? Они нас пошлют. Вон, Антика избили — и что? Ничего.

Кудеяр: Выложим подборку в инете. везде, куда дотянемся! С фактами и выводами. в прессу сольем. Журналюги ухватятся! это ж сенсация!!!

Antique: +1! Кудеяр дело говорит.

Lupus_est: Народ, вы на себя со стороны посмотрите! Комикс: «Благородные инет-мутанты ниндзя-черепашки против Черного Блоггера!» :-))) Уве Боллу на экранизацию! Шыдэвр клепать! :-)))

BFG9000: Петрович прав. Люпус, хорош прикалываться! Тут дело серьезное. Переходим в приват, чтоб не светиться.

Lapochka: А в привате нас не вычислят?

Кудеяр: я логи с архивами потру. В приват!

— И откуда сей крик души, если они архивы потерли?

— Из глубины инетных руд, — Умат крутнулся в кресле, сделав два полных оборота, и ловко затормозил. — «Cached copy», и никаких гвоздей. В них все сохраняется. Три, не три… Ламеры! Я их приват на спор за пять минут взломаю. А я, между прочим, ни грамма не «кул хацкер».

— Конспираторы! — хмыкнула из-за шкафа Шиза.

— Я на минутку. I'll be back!

Рысцой Золотарь припустил в коридор, к туалету. Вроде, пива сегодня не пил, а отлить каждый час тянет! Нервное? Он едва успел расстегнуть ширинку, когда в кармане запиликало, заворочалось, зажужжало. Черт дернул поставить треклятый мобильник сразу на оба сигнала: звук и вибро! Вибрации телефона усиливали давящие позывы.

Чтоб тебя!

Золотарь скрючился — и, придерживая одной рукой виновника торжества (тот грозил начать, не спросясь), второй ухитрился извлечь мобильник.

— Алло!

— Саша, это ты?

— Нет, папа римский.

Бывшая позвонила исключительно вовремя.

— Ты где?

Он едва не ответил в рифму.

— В сортире.

— Вечно у тебя шуточки! А нам, между прочим, не до шуток!

— Кому это — нам?

Не выдержав, он воздвигся над унитазом, вышел на «огневой рубеж», прицелился — и с облегчением зажурчал.

— У тебя течет. Ты что, посуду моешь?

— Нет.

— Труба протекла?