— Закрой пасть, сопляк!
— На вышке, да? Политических расстреливал?
— Я на танке воевал! Из плена бежал!.. партизанил!
— На Таньке ты воевал, — буркнул меломан. — Без штанов.
— Молчи! Гаденыш…
— Бежал он. Он от Гитлера ушел, и от Сталина ушел… Колобок.
— Ты! — ветеран захлебнулся. — Ты… сволота…
Дед встал. Он вставал долго — кряхтя, боясь потревожить колени, с трудом разгибая спину. В этом не было ничего смешного. Старик, инвалид, одной ногой в гробу, он вставал — страшно. Золотарю даже почудилось, что ветеран с успехом добрался до парня, взял за грудки — и об стену, молча, с размаху…
Знакомой вони не чувствовалось. То ли дед при всем его праведном гневе не был агрессивен, то ли это была какая-то другая, стерильная агрессия. Без запаха. Не один Золотарь уловил странность. Между ветераном и парнем, который тоже вскочил со стула, изобразив какое-то подобие боксерской стойки, образовалась Натэлла. Грандиозная, безмятежная, она повела крутым бедром, и парень вернулся на прежнее место.
С треском.
— Ой! — бегемоточка развела руками. — Я такая неуклюжая…
Левая ручка Натэллы мелькнула в опасной близости от лица меломана. Тот побледнел. Пожалуй, он с большим удовольствием попал бы под грузовик.
— На вашем месте я бы извинилась, молодой человек.
— Это я? Это мне извиняться?
— Вам, — грудь-балкон нависла над упрямцем. — Вежливость украшает.
— Ну, дед… Ты, значит…
Парень скис и завершил мысль:
— Не сердись. Я ж не со зла. Сократили меня. Вот.
— Спасибо, дочка, — вдруг сказал ветеран. Усы его поникли, задор исчез. — Помру я скоро. А все воюю. Не навоевался, дурень. Спасибо тебе.
И левый ус не выдержал — завился винтом:
— Видная ты баба. Золото. Эх, где мои годочки!..
— В детстве писались?
— Да.
— До какого возраста?
— Не помню.
— Вспомните. Постарайтесь.
— А до какого возраста дети писаются?
— Это я у вас спрашиваю!
— Пишите, до трех лет.
Психиатр был похож на Фрейда. У нас в доме напротив, одинокая дама держит американского бульдога. Кличка — Фрейд. Характер — нордический. В смысле, невменяемый. Бочка на кривых ножках. Одна, но пламенная страсть — вцепиться в глотку. Хоть бы чью. Особая ненависть — к рослым, длинноногим кобелям.
Не один доберман пострадал за свой экстерьер.
— Мысли о суициде посещали?
— Нет.
— Уверены?
— Да.
Могучий торс. Лапы карлика-геркулеса. Плечи Атланта. Сизая щетина на брылях. Надбровные дуги неандертальца. Тени великих за спиной. Юнг, Ломброзо, папаша Зигмунд. Кто там еще? Карнеги?
Остап Бендер?
— Депрессивные расстройства?
