- Да так… не все тут согласны с тем, что мы – лучшие.
- Спартачи что ли?
- Они.
- Ну, бля…
Он помолчал, затем внезапно нагнулся вниз и вытащил из-под сиденья непочатую бутылку пива. Протянул ее мне:
- Угощайся.
Я принял бутылку из его рук.
- Спасибо.
- Не за что. Давай – за победу!
- Давай.
Стукнулись боками бутылки, их звон гулко прозвучал в густом воздухе вагона. Через несколько мест от нас затянули футбольную песню. Поезд тронулся. Я возвращался. Назад, в привычный круг. Продолжать плутать по лабиринту, пробираясь в самое сердце его.
Затишье перед бурей.
Бывает, что сюда заходят и жрецы. Обычно они сидят особняком, не заводя ненужных разговоров. Молчание – их право, а, возможно, и часть отправляемого ими культа. В любом случае к ним никто не лезет, и им не приходится тратить слова зазря.
Я остановился в этой дыре на пару дней. Взял передышку. Зиккурат – вот он, я почти дошел до своей цели, как и сотни других, которых с каждым днем все прибывает. Спешить некуда, неотвратимое наступит при любых раскладах, тут нашей воли нет – так считаю я.
Загружаюсь местным пойлом, слушаю, о чем говорят вокруг. Людей много, в основном беженцы. Бегут с насиженных мест, в смысле уже убежали. Странно, но среди них нет ни одного, кто бы знал хоть кого-нибудь из тех, кого тронула болезнь. Но все как один твердят о том, что сорвались с обжитых мест из-за эпидемии. Получается, что чума свирепствует где-то, но никто от нее не пострадал. Впрочем, до КПП лежат кварталы убийц – и наверняка там много народу отсеялось, если вы понимаете, о чем я.
Жрец заходит, пересекает зал и садится к стойке рядом со мной. Берет местное пойло, от которого плавятся мозги, швыряет хозяину несколько монет. Тот протягивает ему мутный замусоленный стакан.
- Твое здоровье, - говорит мне жрец, делает характерный жест и выпивает стакан залпом.
- Благодарю. Пропустишь еще стаканчик? За мой счет…
- Валяй.
Я заказываю ему еще стакан, оплачиваю из своих.
- Беженец?
- А что похож?
- Не из местных. А в остальном – черт тебя знает.
Наверное, он решил нарушить обет молчания. Впрочем, это его дело.
- Иду к Зиккурату. Ищу разгадки.
- И как успехи?
- Пока никак. Загадок больше.
Он делает глоток.
- Думаешь, там сможешь узнать все, что хотел?
- Надеюсь.
- Ты заблуждаешься. Мы – не справочное бюро и не лавка цыганской гадалки.
- Я настойчив.
- Тебе нужно Знание?
Нужно ли мне Знание? Скорее всего, - нет, но заполучить его представляется мне необходимым.
- Пожалуй, - отвечаю я.
