наука, она как, есть или нет?
– Что значит – нет? – Саша слегка опешил от такого вопроса, хоть и слушал вполуха.
– Ну, то есть можно ей верить или нет?
– Не понимаю. Кому?
– Да ученым этим, мудафлейторам! Я раньше, когда в школе еще учился, все почти понимал – чего там вертится, вокруг чего. А сейчас? Как газету ни открою – все, оказывается, не так! И Бог, оказывается, есть, и черти, и духи – полторасты всякие. Ты как считаешь?
– М-м-м… не знаю… Но с наукой, по-моему, ничего не случилось. – Саша даже заикаться начал от такого напора. – Законы природы никто не отменял.
– Во! Хорошо сказал! – обрадовался шофер. – Да только законы не те, что ты думаешь! – У Саши заболела голова. – А ученые – это самые мракобесы и есть! Я тебе точно говорю! Заморочат голову, насуют таблеток – и, главное дело, подороже норовят выписать! А толку? Уче-еные! Обыкновенный насморк вылечить не могут!
– Это точно, – вставил Саша, чтобы создать хоть какую-то видимость беседы.
– Ну! А то еще – у тетки моей инсульт случился. Страх! Рожу перекосило, рука не действует, говорит через пень-колоду… Ну… Врача вызвали. Так ее вначале в поликлинике нашей мордовали – массажи там, уколы – задница от них вся синяя, электричеством даже пробовали… А уж потом в институт повезли. Не в тот, в котором учатся, а в котором людей калечат. Там вот тоже один такой умник-ученый ее лечил… – Водитель замолчал, переезжая широкую лужу.
– Вылечили?
– Да вылечить-то вылечил! Зато башка у ней теперь – как горшок с кашей! И раньше не шибко умом отличалась, а теперь и вовсе – труба.
Смутно-неприятно-знакомое сочетание «инсульт-институт» заставило Сашу вздрогнуть.
– А что с ней случилось?
– Деньги копит!
– Ну и что?
– Ага! Да на что, ты думаешь? В Америку уехать хочет, дура старая! И не просто в Америку, а в Санту-Барбару эту, будь она трижды неладна! Дачу уже продала!
Саша рассмеялся, чем вызвал страшное негодование собеседника.
– Че ржешь? Я правду говорю! Мы ее с дядькой даже к врачу водили, который психов лечит. А он говорит… – Водитель наморщил лоб. – Теле… теле…
– Телепатия? – подсказал Саша.
– Сам ты – телепатия! Теле-мания! Вот! На телевизоре подвинутая. Лечить – никак. Я говорю – а что же делать? А он говорит – пускай едет.
– Ну-ну, пускай едет… Вот так запросто – села и поехала? Кто ж ее пустит в Америку?
– А-а-а! – возбужденно крикнул шофер. Саша подозрительно покосился на него – не пьян ли? – Вот где самая заморочка! Ей уже визу дали!
– Так она по вызову едет?
– Какому, мать твою, вызову! Я говорю – в Санту-Барбару!
– Без приглашения в Штаты никого не пустят, – уверенно заявил Саша.
– Ага. Я и сам так раньше думал. А она пошла туда, в посольство…
– В консульство, – поправил дотошный Саша.
– Один хрен. Пришла. Да ка-ак им там голову всем задурила! Даже корреспондент приезжал. Говорит, эти самые Бобсоны-Добсоны, ну, эти, которые сценарий для этой мутотени пишут, как про нее узнали, так чуть от радости не обделались! Тьфу, прости Господи.
– Что-то я, кажется, слышал такое… – Саша сделал вид, что припоминает. – Фамилия еще такая…
– Во-во! Хлопушенко! – моментально купился водила.
– Точно! А институт – на Петроградской!
– Ага! А что, в газете и про это написали?
