— Значит, все в порядке.
— Ваш кофе…
Они молчали, пока официантка сервировала стол. Две хрупкие чашечки: в черных ароматных озерцах плавали солнышки взбитых желтков. Блюдечки с печеньем, словно вышедшим из мастерской миниатюриста. Серебряный молочник с узким клювом журавля. Салфетки-кружева. Все это было из другой жизни. Сон, случай; эпизод фильма. Марк не мог связать происходящее ни со своим прошлым, ни с будущим. Ему хотелось, чтобы это скорее закончилось. Ему хотелось затащить Н’доли к себе в номер. Он знал, что умрет от стыда, едва Н’доли окажется в его номере — клетушке с узкой солдатской койкой.
В смятении, чувствуя, как сердце закипает от беспричинной злобы, он готов был вцепиться в глотку, да не знал — кому.
— Пойдем, — сказала Н’доли, вставая.
Ногти вудуни отстучали на столе быстрое стаккато, оплачивая заказ.
— Пойдем к тебе. И ничего не говори. — Она наклонилась вперед. — Слышишь? Ничего.
К кофе она так и не притронулась.
Окно; белый пластик подоконника.
День, вечер — не разберешь. Вечные сумерки Снорра. Мерцание силового купола, накрывшего поселок. Вдалеке, за рядами грузовых ангаров, — свеча стартующего корабля. Рев не слышен: в гостинице хорошая звукоизоляция. Если закрыть глаза, складывается впечатление, что здание качается. Возможно, так оно и есть. Двенадцатый этаж, экономкласс, пчелиные соты, набитые людьми, — в первый день качка пугала, мешая заснуть. Что ж, со временем привыкаешь ко всему.
— Где у тебя душ?
— Двумя этажами ниже. От лифта налево по коридору. Душевой бокс на двенадцать персон. Гель и шампунь бесплатно. Не забудь одеться. Здесь не приветствуются прогулки голышом.
— А в номере?
— Могу предложить «гроб».
— Что?
— «Гроб». Видишь дверцу? За ней — узкий пенал. Там биотуалет. То, что легко принять за бачок унитаза, — мойка. При должной ловкости можно даже вымыться целиком. Говорят, у вудунов чудесная пластика…
— Говорят?
— Чудесная. Подтверждаю. Ты сумеешь помыться в моем «гробу».
— Нет уж! Ты любишь потных женщин?
— В моем положении не приходится выбирать.
— В его положении! Жалкий нытик! Если не ошибаюсь, именно ты лежишь на кровати. На койке для подростков-дистрофиков. На жесткой, дрянной, отвратительной…
— А ты — на мне. Доминируешь и подавляешь.
— Тебя подавишь… Что ты собираешься делать дома, на Октуберане?
— Не строй из себя заботливую мамочку.
— Учиться? Работать?
— Ты собралась за меня замуж?
— Щенок. Волчонок. Кусаешь протянутую руку? Я не выйду за тебя и под угрозой расстрела. Во-первых, я намного старше…
— Так уж намного?
— Достаточно, чтобы не совершать безумств. И недостаточно, чтобы воспылать страстью к колючему мальчишке — злостному нарушителю дисциплины. Отвечай тете Н’доли и не брызгай ядом. У тебя есть работа на Октуберане?
— Нет.
— Сделаешься студентом?
— Вряд ли.
— Родители?
— Не думаю, что меня встретят с энтузиазмом.
— Девушка?
— Все девушки Ойкумены в моем распоряжении. Это теоретически. И одна — практически. Ее можно шлепнуть по заднице. По
