Он утерян,
как багаж в Будапеште!
Монохромны цвета,
как в романе Ремарка.
Город пал, устояла лишь
«Триумфальная арка».
Франкл* в поисках смысла
раздает буклеты у метро.
* * *
Я лежу в постели
со своей памятью.
Она зла, как чёрт.
Она устала. Она спит,
с кожи испаряясь спиртом.
А за окном
уже брезжит рассвет,
вовсю работают
машины– «поливайки»,
стучат мётлами дворники,
словно у них «на фабрике»стачка.
Я встаю на ноги.
По полу катаются пустые бутылки.
Вот чёрт!
Сознание блуждает
Вы читаете Логопсих
