– Она стоит трояк.
– Нет, дороже.
– Жалко голимого трояка?
– Нет.
– А что?
– Тебя жалко.
– Не возьмешь, продам другому.
Антон пожал плечами:
– Ну так продай.
Мужик немного подумал, посмотрел по сторонам и поднял гитару над головой:
– Не дашь трояк, я ее сейчас разобью о землю.
– Зачем?
– Моя гитара. Что хочу, то и делаю!
– Подожди.
Антон поднял руку:
– Это ведь хорошая вещь! Зачем ее разбивать?
– Она мне не нужна. Даешь трояк?
Антон повертел головой по сторонам. Ломать гитару было глупо. Ему не хотелось в этом участвовать – какая-то жалкая мелодрама. Антон посмотрел по сторонам и протянул мужику трояк:
– Ладно, уговорил.
Мужик забрал деньги и отдал гитару.
– Гитара хорошая. Я ее на БАМе купил.
Антон провел рукой по полированной поверхности.
– Правда?!
– Там все девки вокруг меня вились, как мошки, когда я ее в руки брал.
– Так зачем уехал?
– Проиграл соцсоревнование.
– Что?
– Социалистическое соревнование. Проиграл. Спекся.
– А, понятно.
– Ты комсомолец?
– Бывший…
– Я сейчас вернусь. Если хочешь накатить, квартира номер восемь. Придешь?
– Вряд ли.
– Почему?
– Завязал.
– Все так говорят.
– Я точно завязал.
– Ладно, надумаешь – приходи.
– Ага…
Мужик, зажав трояк в кулаке, в одних трусах побежал в магазин.
Гитара была хорошая. Шестиструнная. Антон мечтал получить такую в детстве. Но не получил. Почему – сейчас? Он решил ничему не удивляться.
Антон провел рукой по струнам и сказал себе: «Это Углец, детка».
Мужик до вечера так и не появился.
Антон, склонив голову, попытался наиграть какую-нибудь нехитрую мелодию. Пока не выходило. Вдали появилась Наташа. Она шла в легком платье и помахивала сумочкой. Антон опустил гитару и ждал, когда она подойдет.
– Привет.
– Привет.
