А «не укради»?.. Наши ближние воруют практически все – от канцелярских скрепок до авиалайнеров с теплоходами. А если ты, согласно заповеди, не воруешь, то получаешь ярлык блаженного, если не скажут хуже.
«Не возжелай…» Мы вновь оглядываемся и неожиданно замечаем, что жена соседа уж больно привлекательна… и вроде как и сама не против. Почему бы и нет?
А как же небесные скрижали? Они не для нас? Крошка-сын вырос и наплевал на папин стишок? Или это просто нам не повезло с папой-поэтом?
Вот простой вопрос: Родину предавать – хорошо это или плохо?
Предвижу взрыв негодования, потому как ответ очевиден. Железобетонно очевиден! Конечно, плохо.
Тогда второй вопрос: имеет ли право отец, с точки зрения добра и зла, подвергать сына смертельной опасности?
Не знаю, что скажут люди, но, на мой взгляд, не существует в природе таких обстоятельств, которые могут послужить оправданием гибели ребенка. Нет таких оправданий. Дважды железобетонное «нет»!
И в первом, и во втором случае все предельно ясно.
А как тогда быть с третьим случаем?
Вот с таким: человеку предлагается предательство Родины под угрозой безопасности близких ему людей. Или страна, или сын. Попробуйте ответить – каким должен быть выбор? Подскажешь, многомудрый Моисей? Или хотя бы ты, нравственно продвинутый папа крошки-сына? Не знаете?
И я не знаю, как ответить… правильно.
Но я знаю, что нужно сделать!
Или хотя бы попытаться…
Дверь мне открыл Родион.
– Витек! Привет. Ты же… болеешь вроде…
– Поэтому такой и невысокий. Привет, Родька. Отец дома?
– Дома. Он… как это… за штатом сейчас. Типа отстранили от службы.
– Я пройду?
– Угу.
Родькин отец сидел за кухонным столом на табуретке и рассеянно рассматривал листву платана за окном. На девственно- чистой клеенке в центре стола стояла полупустая бутылка водки, граненый стакан и блюдечко с нарезанными свежими огурцами. Была еще пачка «Беломора» и переполненная окурками стеклянная пепельница.
Я молча прошел на кухню и сел напротив. Мужчина не выглядел пьяным. Усталым, скорее. Резкие морщины на осунувшемся лице, равнодушный взгляд. Глаза погасшие, без жизни и блеска. Мой приход не вызвал ни удивления, ни радушного гостеприимства, ни какой-либо другой естественной реакции.
На ум пришел герой Баталова из фильма «Москва слезам не верит». Если бы я не был ребенком, мне бы сейчас налили водки и спросили: «Ну что там… вообще… в мире делается?»
Я положил руки на клеенку, сцепил пальцы в замок и медленно произнес:
– Я пришел вам помочь, Анатолий Игоревич.
Отставной летчик перевел взгляд с окна на меня и стал без интереса рассматривать сидящего перед ним сопляка.
– Ты кто, парень?
– Сейчас это не суть важно.
– А что… важно?
– То, что я могу подсказать вам выход.
Мужчина угрюмо хмыкнул.
– Выход? Какой выход? Откуда?
– Из того тупика, куда вас загнали известные вам и мне люди.
– Ч-что? Что за ерунда? Ты что такое говоришь… м-мальчик?
Ну, по крайне мере, появились эмоциональные реакции. И то хлеб.
«Больной скорее жив, чем мертв…»
– Сначала я расскажу то, что с вами произошло. Не возражаете?
– Н-ну. Расскажи.
