– Да. Красивая.
Я понял, что у меня нет больше сил находиться здесь. Рядом с сыном и воспитавшим его чудовищем.
– Мне пора… Сашка, – сказал я и встал. – Тут, в сумке, ещё есть фото. И какие-то вещи… мамины и твои.
– Мои? – растерялся он.
– Ну… – Я пожал плечами. – Игрушки. Мишка плюшевый. Не знаю, я подумал…
Он кивнул, глядя на меня.
Я покосился на Михаила – тот всё ещё разглядывал фото.
– Приду завтра, – сказал я. – Если вы не против.
Найд энергично замотал головой, потом сообразил, что это может быть понято неправильно, и закивал.
– Пока, – сказал я. – Пока, сын. Михаил…
Он поднял взгляд на меня.
– Встретимся в участке, – сказал я. – Завтра утром.
– Ты что-то придумал? – спросил кваzи.
– Нет. Но придумаю. Завтра утром. Как обычно.
Я ещё раз кивнул сыну. На миг замешкался, борясь с желанием его обнять. Найд, кажется, тоже пытался разобраться со своими чувствами.
– Пока, – сказал я. – Зайду завтра.
По дуге миновав Михаила, я вышел в прихожую.
Всё странно. Всё так странно.
– Денис…
Михаил быстро и бесшумно догнал меня. Фотография по-прежнему была у него в руке, он протянул её мне – будто мне нужно было на неё смотреть, чтобы что-то вспомнить.
– Денис, это твоя жена?
Я кивнул.
– Она… она не красила волосы в рыжий цвет?
– С какой стати?
Михаил на миг прикрыл глаза. Потом тихо сказал:
– Я возвысился не за счёт матери Найда, Денис. Та женщина… она была рыжеволосой.
Меня будто обухом по голове ударили.
– Я не убивал твою жену, – сказал Михаил.
– Ты уверен? – спросил я. – Ты точно уверен?
Он повторил:
– Я не убивал твою жену. Я её не видел, во всяком случае, когда обрёл разум. С мальчиком… была другая женщина.
– А где Ольга? – глупо спросил я.
– Не знаю. Я монстр, мы все монстры. Но я не убивал твою жену.
Я постоял, пока в голове укладывалось услышанное.
Потом кивнул:
– Завтра в участке. Не проспи, мертвяк.
И пошёл к дороге – ловить такси.
Философы и гуманисты говорят нам, что каждая человеческая жизнь – равноценна. Что для мироздания одинаково важен и одинаково ничтожен каждый. И Бетховен, и Пастер, и Королёв не более и не менее ценны, чем китайский крестьянин, что проводит всю жизнь на рисовом поле, шотландский безработный, каждый день надувающийся «Гиннесом» в пабе, и латиноамериканский наркоторговец, продающий на улицах Нью-Йорка белую смерть.
И мы даже склонны с этим соглашаться, в душе морщась, но кивая и бормоча про то, что каждый человек – целая Вселенная, и каждая жизнь – бесценна, а каждая смерть – непоправима.
Ровно до тех пор, пока на чашах весов оказываются не абстрактные Авиценна и египетский каменотёс, а два совершенно обычных, незнаменитых человека, но один из которых – твой близкий, родной и любимый.
Вот в этот момент весь гуманизм и вся софистика спадают с нас будто шелуха.
Потому что смерть своего ты простить не можешь, а смерть чужого – запросто. Ну хорошо, не запросто. С некоторым усилием
