После того как поел, уснул, забравшись на самую высокую полку, уставленную пыльными фолиантами. (Чем выше – тем безопаснее!)
Огромные кожаные книги пахли временем, кожей и мышами, а что лучше для кота, если не запах мыши? Я спал, и мне снилась Земля. Улицы мегаполиса, забитые стадом железных вонючих повозок, люди с потными, усталыми, злыми лицами, готовые убить любого, кто займет их место в дорожной полосе или попытается как-то нарушить их право мчаться к своему туманному будущему.
Я висел над этим людским муравейником, улыбался, как Чеширский кот, и мне было хорошо – свободному, независимому, неприкасаемому! Никто не сможет мне сделать плохо, никто не сможет заставить ходить на постылую работу, никто не сможет принудить ни к чему, чего я не желаю, – ну чем это не жизнь?!
Хорошо быть демоном! Если бы только не демонологи, эти проклятые недоумки, с какой-то стати взявшие на себя ответственность за судьбы моих «собратьев»! Вместо того чтобы понять нашу демонскую суть, разобраться и уж точно не отправлять всех нас скопом туда, куда Макар телят не гонял!
Повисев над запруженным машинами проспектом, я мгновенно переместился в свою квартиру. Бывшую свою квартиру, где теперь проживает безутешная вдова, присутствовавшая при самоубийстве пьяницы-мужа. Вероятно, так она представила печальный факт моей гибели, уверен.
Квартиру не узнал. В моей комнате вместо здоровенного монитора компьютера, вместо перевитых пучков проводов теперь что-то вроде будуара – в розовых тонах, беж, стильная мебель… и ни намека на то, что здесь был когда-то кабинет одного несчастливого программиста.
Переместился в супружескую спальню, а тут еще чище – на дурацком прозрачном столике толстого стекла почти пустая бутылка вина, фрукты, еще какая-то еда, надкусанная и заветренная. А на кровати – здоровенный толстый боров лет пятидесяти с пучками волос на спине и прыщами на волосатой заднице.
Боров сосредоточенно пыхтит, двигая тазом, будто забивает им бетонные сваи, а из-под туши выглядывает лицо моей бывшей супруги – такое же красивое, каким я его помнил, и с таким же пустым, остановившимся стеклянным взглядом. Она ритмично постанывает, так же фальшиво, как и все телки из дешевых порнофильмов, внимательно разглядывает потолок, будто ищет на нем царапины от своих вытянутых вверх длинных ног, обутых в туфли с гигантскими, похожими на клинки кинжалов шпильками- каблуками.
Я висел прямо над этой «гламурной» парочкой, и не было в душе ничего, кроме досады и разочарования. Вот ее судьба – как была шлюхой, так ей осталась. И я ей нужен был только для того, чтобы закрепиться в большом, полном шальных денег городе (так она считала!), получить прописку, статус, ну и… квартиру, само собой. Как только меня не стало – вот и началось то, о чем, похоже, она мечтала всю свою жизнь.
И кстати – кошек в квартире я не заметил. Куда подевались? Вполне вероятно, что негодяйка выкинула или усыпила. Если уж она смогла убить своего мужа, что ей жизнь какой-то там кошки? Ох, говорила мне мама… а я не слушал, болван! Кстати, может, кошек она держала именно для того, чтобы мне досадить? Знала ведь, что я их терпеть не могу! Не мог…
К маме хочу. Домой!
Мигнуло! И я уже в квартире родителей. Отца не было на месте, одна мама – она сидит перед телевизором, за кухонным столом. (Я подарил ей этот телевизор, и она была очень довольна – телевизор на кухне! Мечта исполнена!) Тихонько, без шума прихлебывает чай из любимой чашки с веселым гусем и остановившимся, неподвижным взглядом смотрит на экран, где группа каких-то придурков за столом с угощениями выясняет, кто из них дурее и подлее другого. Мама всегда любила такие шоу – у мам ведь свои причуды. Вполне простимые – за все, что они нам делают.
Я опустился на стол прямо перед мамой, посмотрел в усталое, с опухшими веками лицо. Она постарела, похоже, что много плакала. Оно и понятно – все-таки любимого сына потеряла, не зонтик пропал и не кошелек с тремя рублями воришки поперли!
Я бы тоже плакал… Да и сейчас у меня просто-таки жгло в груди – так хотелось ее обнять, прижать к груди, сказать: «Мама, не плачь, я живой! Мама! Я тут!»
И вдруг меня закрутило, завертело – я выпал из сна!
Очнулся на все той же пыльной полке с фолиантами, встрепенулся, стряхивая пыль веков, сел, мотая головой. Вот ведь приснится же такое!
Хмм… приснится? А что, мой портрет с черной полоской по краю на холодильнике в квартире родителей – тоже сон? А спина борова… жирная, потная, волосатая – где я ее мог видеть раньше, чтобы увидеть и во сне? Всем известно: сны – это всего лишь отголоски событий, в которых участвовал тот, кому что-то эдакое приснилось. Ну вот приснилась мне моя бывшая, тупо
