скорее. Редкая клочковатая бороденка: значит, скорее всего, мусульманин. В Дагомее бороды носить не принято. Лицо… ничего особенного. Регион назвать не могу, нет каких-то выделяющихся отличительных черт. И знакомым он мне не кажется.
– Нет, сержант, простите, не узнаю. Не думаю, что где-то его видел.
– Жаль, жаль. Секундочку…
Сержант натягивает одноразовые перчатки, после чего быстро и ловко обыскивает покойника. Во внутреннем кармане комбинезона обнаруживается ID. Хм… кто же с документами на такие дела ходит? Хотя, с другой стороны, черные здесь обязаны постоянно иметь ID при себе, так что…
– Сираду Молабе, двадцать один год…
Местный год, напоминаю, если вдруг забыл кто. В полтора раза длиннее заленточного.
Опять пожимаю плечами:
– Первый раз слышу.
Сержант молча кивает и выуживает из того же кармана небольшую желтую картонку, запаянную в пластик. Это родезийская рабочая виза для «цветных рабочих», как их тут политкорректно называют в официальных документах.
– Сираду Молабе, уроженец Н’Жимайи, Африканский Халифат Нигер и Судан. Мусульманин, виза третьей категории, разнорабочий. Действительна еще четыре месяца. Выдана в рамках квоты департамента коммунального хозяйства и благоустройства Кейптауна.
Полицейский убрал оба документа к себе в карман и тяжело вздохнул. С чего бы вдруг, интересно?
– Что, Йорген, не судьба нам вовремя закончить смену?
– Похоже на то, – пожав плечами, философски ответил молодой.
Ага. Причина тяжелого вздоха понятна.
– Сэр, он был один? – скорее утверждение, чем вопрос.
Не вижу причин что-то скрывать.
– Я точно не уверен, но мне показалось, что кто-то спрыгнул с балкона.
Сержант послал мне красноречивый взгляд: «А что ж ты, придурок, сразу не сказал?!» – и, сняв с пояса рацию, на полицейском жаргоне сообщил кому- то, что по району может шастать негр-грабитель, с топором или без такового. Действительно, чего я сразу не сказал? А пьяный потому что, туго соображаю. Соображай я лучше – вообще сначала адвокату бы позвонил, а не в полицию. Мало ли какая подстава может быть… Опять же про круглую сумму у меня на счету забывать не стоит.
– Ладно, мистер Чернофф. Дело в общем-то совершенно ясное, к вам никаких претензий. Сейчас приедет коронер и заберет тело. Ну а вас попрошу в понедельник подойти в управление, там следователю быстренько дадите показания – и на этом все. Извините за беспокойство, но порядок есть порядок.
Хм… А вот это мне не очень подходит.
– Сержант, у меня в воскресенье самолет в Форт-Линкольн, билет уже куплен. Завтра никак нельзя вопрос с показаниями решить?
– Можно, никаких проблем. Я дежурному инспектору передам, он у вас завтра возьмет показания. Часам к одиннадцати подходите…
Тон сержанта явно подразумевает: «Как раз проспитесь к этому времени».
– Спасибо большое.
Во дворе послышался шум заезжающей машины.
– А вот и коронер. Сейчас заберут вашего грабителя. Отличная стрельба, кстати, сэр. По пуле в каждом легком и одна в шею. В темноте, с учетом неожиданности…
«И того, что ты пьян и накурился чего-то», ага.
– …очень впечатляет.
– Спасибо.
Э-хе-хех. Вот почему на той стороне, в Москве, я бы сейчас при аналогичной ситуации уже сидел в наручниках и уныло прикидывал, сколько лет мне дадут. Ведь ничего же не надо, чтобы сделать систему нормальной, просто немного воли… М-дя. Ладно, хрен с ней, с заленточной Москвой. Все равно вернуться туда мне не светит, да и совершенно не хочется, честно говоря.
А вот над чем стоит подумать, так это над тем, действительно ли я чуть было не стал случайной жертвой ограбления, или это «привет» от покойного Таийиба Набтаба за невкусное пиво. Что-то мне подсказывает, что второе более вероятно. Похоже, вовремя я сваливаю.
Забавно, хе-хе. Название аэропорта в смысле. Как меня просветил словоохотливый попутчик, севший на борт во время получасовой стоянки в Форт- Линкольне, крупнейшая воздушная гавань Новой Земли названа в честь основателя Семьи Витали, дона Луиджи Витали, бежавшего сюда с родной Сицилии от излишнего внимания карабинеров и в итоге создавшего сильнейшую из Шести Семей. Сам дон Витали мирно скончался три года назад от инсульта, после
