дверь разом и принять стрелу Бури на щит.
Хозяин щита прыгнул сверху на Тьёдара, который бросился на помощь Стюрмиру, но Вдоводел прыгнул быстрее, и полет гридень продолжал уже без ступни. Что, впрочем, не помешало ему обрушиться на Певца и вцепиться в него, как обезьяний детеныш в мамку.
А в подклеть тем временем спрыгнули еще двое, которых взял уже я.
Бой в тесноте и темноте – это нечто. Где-то снаружи, правда, горел факел, но лучше бы не горел. Мне было бы удобнее в полной темноте, чем в этом мельтешении теней.
Из раны на ноге потекла кровь. Не вовремя, однако. Сюда бы Медвежонка… Хотя нет. В этакой темноте и толчее берсерк – это смерть что своим, что чужим.
Я рубил и уклонялся, моля бога, чтоб под удар не угодил кто-то из своих, я бился и ждал – вот сейчас придет Волк…
Но Волка не было. Штанина пропиталась кровью, лицо, доспехи, руки – тоже в крови. К счастью – чужой.
Но позицию мы удерживали, потому что я всё еще был в двух шагах от лестницы, врагов позади не было, зато мои были рядом: я слышал, как ругается Гуннар, как радостно вскрикивает Скиди… Есть у него такая привычка: отмечать бодрым воплем каждый удачный удар.
Легкие с усилием втягивали душный тяжелый воздух, в котором кислорода – чуть. Едва-едва хватило, чтобы прореветь по-скандинавски:
– Сюда! Ко мне!
И на меня тут же навалился какой-то дружинник слоновьей комплекции. Я пугнул его уколом поверх щита, хлестнул саблей понизу, но сабля врубилась в край щита. Дружинник рванул щит с такой силой, что я еле устоял на ногах…
– Здесь! – Слева возник Харра Стрекоза, и амбал завалился назад.
Я рывком освободил саблю…
– Ульф! – Справа встал Стюрмир, рядом со Стюрмиром – еще кто-то из наших…
А впереди – никого. Только тела под ногами.
И – топот снаружи.
Бегут, что ли?
Минутное сомнение: заманивают?
Но соображаю: натиск ослаб полминуты назад. Недодавили. Хотя – могли. Значит…
– Вперед! – выдыхаю я и первым прыгаю на лесенку.
На площадке едва не теряю равновесие, наступив на шевелящееся тело, но кто-то позади толкает в спину, и я прыгаю на верхнюю ступеньку и через секунду с жадностью втягиваю свежий, пахнущий озоном воздух.
Выглядываю в окошко-бойницу…
Блин! Снаружи хлещет дождина! Да такой, что за струями не видно ни хрена!
На подворье куча народу. Намного больше, чем было людей у Водимира.
Очень шумно, но это не шум боя. Я уже неплохо разбираюсь в том, как и что звучит. Это не бой, это добивание.
Наши!
И точно. Прямо передо мной возникает Трувор. С ним – трое незнакомых длинноусых бойцов-варягов. Со всех льет так, будто только что из моря вытащили.
– Волк! – рычит он. – Где Водимир?!
В Караганде. Откуда я знаю?
– Нет его здесь! – Это со второго этажа орут. – Сбежал!
– Внизу? – Трувор Жнец кивает на дыру, из которой как раз вылезает Харра Стрекоза.
– Если он там, то уже не сбежит! – ухмыляется Харра, а следом за ним лезет… Ха, Вильд! Молодец, пацанчик! Выжил!
– Что там? – интересуется Трувор.
– Сокровищница, – докладывает Харра.
Трувор Жнец ухмыляется:
– Ну ясно! Если Волк лезет в подземелье, значит, там чья-то казна!
Я тоже ухмыляюсь: мы с Трувором славно повоевали во Франции. Есть, что вспомнить.
А вот и Хрёрек. В доспехах, забрызганных чужой кровью. Совсем как встарь.
– Водимир?
– Нет его здесь!
– Так что вы стоите, язви вас все великаны Муспельхейма! – рычит конунг. – Искать!
Разворачивается и ныряет в дождь.
