Я снова всматриваюсь в его маску. Сколько же ему лет?
– Да ты не смотри, я тут примолодился чуток, когда собирался. Ну можно ж пару сотен лет-то скинуть? Да? Я же еще ого-го!
Чем больше я его слушаю, тем больше понимаю, что его угрозы – это фантазии бессильного старика. Ничего он никому не сделает. Но Миха я все равно предупрежу.
– А есть ли хоть что-нибудь, что вас еще радует?
Он долго молчит, закрыв глаза. Наше время давно закончилось, но сейчас я понимаю, что останавливать занятие нельзя. Не та ситуация.
– Сейчас нет, ничего. Но когда-то… я любил запах корицы и меда. Кэсси пекла пироги с корицей и медом.
– Вы все еще хотите его убить?
Асантар переводит поплывший взгляд на меня. Там явно пирожки и счастье, какое там убийство.
– Не хочу. Но, думаю, что должен. Да, должен. Чтобы он больше никому не навредил.
– Знаете… Вы за семьдесят пять лет, без всяких базовых способностей научились лечить. Неужели же ОН и со способностями, и с образованием, и с опытом, и с самым страшным для целителя переживанием – смертью клиента по его вине… Так неужели же он не стал лучше? За эти годы шося можно научить считать, не то что юному стажеру стать хорошим врачом. Ведь он спас за эти годы сотни, тысячи бедняков, которые не могли оплатить другого врача. Точно ли вы должны его убивать? Не проверив, какой он сейчас? А ваша жена, которая всех жалела, столько сделала для счастья других людей… Что бы сказала она?
Старик в моем кресле сидит обиженный, нахохлившийся, руки скрещены, нижняя губа отвисла. Зыркает исподлобья, и голос капризный такой, противный:
– И что, мне теперь вообще не мстить? Что я как дурак столько лет учился сосуды латать?
– Ваше умение может спасти кому-то жизнь. Если сейчас со мной случится беда, вы сумеете помочь, потому что все эти годы тренировались.
– Так нечестно.
– Что вы можете сделать, чтобы действительно почтить память любимой? Так, чтобы глядя на вас из лучшего мира, она могла бы улыбаться.
– Починить ручку на двери, – ворчит. – Она просила лет… много, в общем. И внука проведать надо бы… Он шлет какие-то письма пару раз в год. Но я не могу их прочитать… Глаза, понимаете?
– А почему вы не обращались к целителям?
– После всего что было? Ни за что!
Ну вот, теперь в моем кресле оскорбленный император, всем своим видом демонстрирующий убогость моего возмутительного предложения.
– Это ваш осознанный выбор. Отказываете себе в исцелении зрения, из-за этого не поддерживаете связь с единственным вашим родственником… Только потому, что БОИТЕСЬ довериться врачу.
– Я ничего не боюсь!
– Боитесь, еще как. Умереть. Или это ваша месть такая? Отомщу всем целителям тем, что не буду ими пользоваться? Кто тогда наказан сильнее, вы или они?
Понимаю, что провоцирую его сейчас. Но я должна убедиться, что даже в гневе он не пойдет убивать бедолагу.
– Да что ты понимаешь! Я ничего не боюсь. Вот завтра же пойду и вылечу глаза!
– Спорим, что не пойдете?
– Спорим! На десять золотых!
– Идет.
Пожимаю ему руку, провожаю к выходу.
– Жду вас через неделю, расскажете, про что внук писал.
И он улыбается, морща все лицо.
– А ты молодец, девочка. Да, молодец.
И уходит.
Не успеваю убрать оплату в ящик стола, привратник демонстрирует нового посетителя, хотя на сегодня больше никто не записан. Знакомая широкоплечая фигура, черные волосы, острые уши. Сейшей. Может, новости какие-то? Встречаю его на лестнице, здороваюсь, провожаю в свой кабинет. Лорд занимает мое кресло за столом, приходится устроиться в клиентском. Выглядит он хмуро.
– Твой последний посетитель, Асантор. Рассказывай, что тебе известно.
– Эм-м… вообще-то я специально проговаривала Миху, что не могу ни с кем обсуждать то, что происходит в кабинете. Я храню тайны моих клиентов, это не пустые слова…
Лорд морщится, перебивает.
– Он проходит в качестве подозреваемого по моему расследованию. И мне нужна информация. Не вынуждай опять на тебя давить.
