— Не спи, ведьма Данимира, рассказывай. И торопись: если наши тебя заметят — полетят клочки по закоулочкам!
Голос у крысы хрипловато-шершавый, чуть надтреснутый, как у старой актрисы МХАТовской закалки, и манера произносить слова — тоже театральная, с четким проговариванием каждой буквы.
— Пусть полетят, — соглашаюсь я и собираюсь провалиться в заманчивое небытие.
Крыса коротко закатывает глаза — блестящие бузинные бусинки.
— О, святые отбросы! Соберись же! Тебя что-то держит на этой стороне, иначе бы ты никогда сюда не попала. — Она смотрит, не мигая, и задает вопрос: — Ради кого?
— Снежинка, — говорю я.
Нормальный человек сказал бы «ради себя» или «ради семьи». Или любви. Или мира во всем мире. Или назвал бы еще какой-либо более значимый якорь. Но здесь нет нормального человека, есть только я, поэтому повторяю:
— Ради Снежинки.
Несколько секунд крыса смотрит на меня молча. Затем повторяет:
— Не спи, ведьма, говори, и, может быть, я помогу тебе.
— Зачем?
Действительно не могу понять.
— Я должна убедиться.
— А если не убедишься? — на мгновение оживляюсь я. — Клочки по закоулочкам, да?
Пальчики с острыми коготками снова тянутся к моей груди. Теперь я замечаю мерцающую полоску — браслет из рунного серебра обхватывает тонкую косточку запястья.
