лекарь плюнул, окатился с головой и пошел одеваться.
В коридорах Цитадели пахло камнем и сыростью. Тошно.
— Ну, чего ходишь, будто Встрешник тебя гоняет? — высунулась из своей каморки Нурлиса. — У-у, коновал беззаконный… Иди сюда.
Мужчина вздохнул, но все-таки зашел в душный покойчик, пригнувшись, чтобы не удариться лбом о притолоку:
— Чего тебе?
— "Чего"? — передразнила бабка. — А ничего. На вот.
И сунула в руки ему свою долбленку.
— Это что? — холодно осведомился гость.
— Роса с бузины на волколачьих слезах, — сварливо отозвалась старуха. — Пей. Да спать иди ложись. Надоел, сил нет.
А может, и правда?
И он опрокинул долбленку в себя. Выкинуть из души все, что так некстати начало в ней бродить. А назавтра будет новый день, и все печали сегодняшние покажутся блажью.
— Спасибо тебе. — Он вернул бабке ее добро. На дне еще плескалось.
— Мира в пути, — едко напутствовала его карга. — Иль довести тебя?
— Да уж дойду как-нибудь… — отозвался Ихтор и направился прочь.
По телу разлилось обжигающее тепло, в голове шумело, но ноги слушались, и он добрел до покойчика, не обстукивая плечами стены. Открыл дверь, ввалился внутрь, и тут все выпитое обрушилось разом. Целитель рухнул на скамью, потом поднял тяжелую бездумную голову и сказал кошке:
— Ты уж прости, рыжая…
Она зевнула и отвернулась.
В темноте и тишине Цитадели Ихтор уплывал в сон. Ему мерещился слабый свет лучины и казалось, он снова на далекой заимке, а где-то рядом ходит женщина с косой цвета червонного золота. Он будто слышал жужжание ее веретена и даже то, как она тихо-тихо напевает песню, которую пели его старшие сестры…
Лес шумит вековой, шепчет тайны свои…
Ой, прядись, моя нить, поровней, поровней.
Лес да тьма за окном знают о моей любви,
А мое веретено только кружится быстрей.
Милый мой, торопись, чую я — быть беде.
Ой, прядись, моя нить, поровней, поровней.
Тьму и лес я спрошу, о тебе: где ты, где?
А мое веретено только кружится быстрей.
Лес шептал: берегись, на опушке у ручья!
Ой, прядись, моя нить, поровней, поровней.
Ждет охотник его, ждет его западня…
А мое веретено только кружится быстрей.
Верю я, ты сильней. Для тебя нет преград.
Ой, прядись, моя нить, поровней, поровней.
Тьма-сестра, лес ночной — мне вернут тебя назад,
А мое веретено только кружится быстрей.
Ихтор хотел открыть глаза и сказать, что она поет неправильно, в этой песне другие слова! Какие охотники, какая тьма-сестра? Он даже оторвал голову от подушки и что-то недовольно замычал, но сестра погладила его по волосам и сказала, как говорила обычно:
— Спи уж, герой…
В этот миг он понял: все это — только сон, а тишину комнаты нарушают лишь громкое урчание Рыжки да свист ветра за окном.
— Эх ты, птаха, куда забралась! Если б не волколачья тропка — и вовсе проглядел бы.
Клёна попыталась разлепить веки, но ничего не получилось. От долгого сидения в неудобной позе, от боли, тошноты, холода, голода и жажды у нее совсем не осталось сил.
Ночью разразился ураган. Девушка слышала, как падали деревья в лесу, как трещали могучие стволы, как ревел ветер. Но ее сосна стояла исполином, лишь стонала, раскачиваясь. Волки выли, вторя непогоде, и звучала в их жалобах глухая тоска, словно бы оплакивали они сгибшую деревню, растерзанных людей. Но то глупости. Выли, должно быть, от голода и досады. А потом, когда Клёна уже устала бояться, в прореху несущихся по небу туч
