– Что-то не сходится… – пробормотал я вслух, рассеянно смотря на штабель контейнеров. – Определённо…
– Ну, я в этом не Копенгаген, – хмыкнул Датч. – Набить морду, пристрелить и взорвать – это по моей части. Играть в частного детектива – нет.
– Да я как бы тоже, не Нат Пинкертон… Просто я пытаюсь воспроизвести ход мыслей Скульптора. Воспроизвожу, воспроизвожу… И всё вроде бы гладко, но есть какая-то непонятность, и всё катится псу под хвост. Если ту девчонку, как и других жертв, довольно долго держали в поезде, раз уж она начала непроизвольно выбивать перестук колёс, то, значит, их куда-то возили. Причём подолгу. Куда? Либо из Тортуги в сателлитные порты, либо из них сюда. Но вот зачем? Это мне как раз и непонятно…
– Он запутывает следы? Убивает в одном месте, а тела выбрасывает в другом?
Я постучал пальцами по капоту джипа.
– Чтобы такая фигня въелась в мозг, жертва уже должна быть в пограничном состоянии. То есть над ней уже должны были вволю поиздеваться. Но поездка должна быть достаточно продолжительной… Девку нашли здесь. Получается, глумились там. А везли сюда? Но она была ещё жива. Дела-дела… Значит, её планировали убить в Тортуге? Отрезать руку, вырезать сердце, печень и далее по списку…
– Ритуал?
– На двинувшегося на почве религии и сатанизма придурка Скульптор не похож. Слишком уж замысловато действует.
– Я бы даже сказал – слишком замысловато, – произнёс Датч.
– Твоя правда. Всё это… Всё это можно было обставить и как-нибудь попроще… Чёрт, запутался уже!
Я взъерошил короткий ёжик волос на макушке. Достал сигарету, закурил, немного подумал, приводя мысли в порядок…
– Хорошо, исходим из того, что место убийства действительно имеет значение. Тогда почему именно Тортуга? Что такого есть здесь, чего нет в других местах?
– Может, это? – Датч указал на каменные пирамиды на вершине горы над городом. – Чем не место для ритуала?
– Ну не сходится! – промычал я. – Не действуют так хитро фанатики, хоть ты тресни! Что я, не видал их, что ли? Была бы тут кучка нормальных сатанистов – они бы поймали десяток человек, радостно зарезали их в древнем капище и учинили масштабную оргию, которую не заметил разве что слепоглухонемой крот.
– А если Скульптор всё же… ммм… ненормальный сатанист?
– Нет, ерунда, – отмахнулся я. – Где тогда зловещие пентаграммы, чёрные свечи и перевёрнутые кресты? Без этого этим чувакам никак. Тогда, например, на руке той девки были бы вырезаны какие-нибудь руны… А то та ерунда даже на письмена-то похожа не была – на монтажной плате и то более зловещие символы начертаны.
– Может, тогда мы просто мудрим и идём по ложному пути?
– Может быть, может… – протянул я, глядя на пирамиды. – С другой стороны, движение – это жизнь. Думаю, с нас не убудет, если мы решим проверить те древние развалины.
– Но это слишком очевидно – древний город и загадочные убийства. Тем более что девчонку-то нашли идущей из порта, а не спускающейся с гор.
– Тоже верно, – кивнул я. – Однако что-то я погорячился… Здесь в порту не то что маньяка, здесь всю Первую бронекавалерийскую можно спрятать и ещё место для дивизии десантников останется.
– Хватил тоже – дивизия… Батальон – максимум. Эти барахольщики с собой всегда кучу всякого хлама таскают.
42
По извилистому горному серпантину на вершину горы мы поднимались с полчаса где-то. Почему так медленно? Ну так – темнота, тяжёлая и не особо поворотливая машина… Береглись. Риск без причины – признак близкой кончины.
Наверху было хорошо.
Спокойно, тихо, а какой вид открывался на погружённый во мрак и сверкающий мириадом огней город… Красиво. Не, серьёзно красиво. Даже если ты тупой, жадный и циничный наёмник, это не означает, что ты не можешь сказать «красиво».
А раскинувшаяся ярким полумесяцем вокруг гавани Грей-Харбор Тортуга была красива.
В противовес ей древний город исчезнувшего народа был тих и мрачен.
«Хамви» мы остановили на окраине руин, достали из багажника пару мощных фонарей и двинулись вместе с Датчем вглубь.
– Кроатлан, – произнёс здоровяк, выхватывая из темноты поваленную на землю и сильно разрушенную каменную колонну. – Священный город обитавшего здесь полтысячи лет назад племени кроатеков…
– И всё-то ты знаешь, – хмыкнул я. – Прямо не человек, а ожившая гора учебников по истории.
– Там ещё затесались «Рукопашный бой в условиях невесомости» и «Наставление по применению трофейных киборгов типа Т-800».
– Ты реально одна сплошная самоходная байка.
– Почему сразу байка? – ненатурально обиделся Датч. – Чистейшая правда же. Вот помню, к примеру, как-то почти перед самым развалом Союза учинили на северах учения… А я как раз был в морских пехотинцах при эсминце… гмм… ну, пусть будет «Оборзевший». И, значит, мы все из себя такие
