заочным работником миссии, резервистом»
«А как же нынешняя твоя работа?»
Ирочка снова фыркает, на сей раз пренебрежительно.
«А сколько можно переливать из пустого в порожнее? Плюс эти двое. Заладили – «закон Элу-Лао, псевдоразум»… Тут один ещё договорился, обозвал людей «вторыми «зелёными»». Вот интересно – как это судят вот такие теоретики, ни разу не побывав на Земле? «Вся информация свидетельствует о том, что»… Надоело мне доказывать морским огурцам, что они огурцы»
Меня прошибает дрожь. Только сейчас я понимаю, как близки были «зелёные» к полной победе.
«Да, Рома. Гибель даже двух-трёх баз стала бы последней каплей. Совет отозвал бы миссионеров и закрыл проект»
Ирочка вздыхает, целует меня.
«Давай уже спать, да?»
«Ага» – я возвращаю ей поцелуй. Она возвращает мне с процентами…
«Ого! Дикий зверь поднял свою голову?» – Ирочка нашаривает у меня внизу живота.
«Это ночной вампуар» – ляпаю я. И откуда берётся?
В глазах моей ненаглядной бесится смех, вся сонливость исчезла. Меня обхватывают её ноги, крепкие пальчики которых вцепляются в меня мёртвой хваткой.
«Живьём будем брать вампуара!»
Танцуют свой привычный танец цветные пятна, отражая таинственные процессы, идущие где-то во Вселенной, излагая их языком, доступным пониманию одного не слишком разумного Всевидящего. И ничего странного, если смотреть в корень. Буквы в книге и вот эти цветные пятна играют одну и ту же роль…
Взрыв! Огромная голубая чаша до горизонта…
Взрыв! Круглится бок планеты…
Взрыв! Ласково греет светило…
Взрыв! И мириады звёзд светят мне в лицо…
Вспышка света!
Я открываю глаза. Передо мной бездонные глаза моей Ирочки.
«Ты снова не спишь, родная…»
«Как обычно в таких случаях. Мог бы уже и привыкнуть»
Я поправляю мягкую, невесомую ленту на голове. Этот мыслесъёмник изготовил у себя на работе братец Федя, специально для одного родственника, одолеваемого ночными кошмарами. Во всяком случае, спать он не мешает нисколько, не то, что стандартный обруч, и держится на голове хорошо.
«Ну что, Рома. Давай спать. Утро вечера мудреней, как любит говорить дед Иваныч»
«… Я тебя жду»
Ирочка смотрит внимательно, и в глубине глаз тлеет задавленная тревога. Да, она понемногу начинает привыкать к моей работе. Мы привыкаем…
Крышка телепорта взмывает вверх.
– Всё, канал готов, давайте!
Мы с Иолом ныряем в телепорт, плотно прижимаемся друг к другу. Крышка опускается, бесшумно и мягко отсекая нас от этого мира.
– Поехали… – по-русски произносит Иол.
– Чего? – я хлопаю глазами, но ответа не получаю. Нас уже сжимает-вертит-растягивает… Не зря мы не едим перед переходом. Да, с полным желудком телепортироваться тяжко, есть риск выйти из телепорта в весьма непрезентабельном виде…
Воздух с шипением выходит из камеры, и я привычно уже делаю резкий выдох. Крышка взмывает вверх.
– Мы рады приветствовать вас, коллеги, – ангел в полном расцвете сил, пожалуй, чуть постарше папы Уэфа, стоит на упругом покрытии пола, имеющего травянисто-зелёный цвет. И купол окрашен нежно-зелёным, только левый край его розово-жёлтый. Наверное, этот купол имитирует небесный свод какой-то планеты, перед рассветом, скорее всего…
– Это Летящий меж скал балуется, – перехватывает мою мысль встречающий, как я уже понимаю, местный координатор. – Он же ксенобиолог, работал раньше на неразумной планете.
– Можно просто Ианн, – подаёт голос ангел, колдующий с висящим в воздухе виртуальным пультом телепорта.
– Ну а я Лойо, Летящий к солнцу, – представляется координатор.
– Биоморф Рома, – ляпаю я. И откуда оно всё-таки берётся?
– Иол, – просто представляется мой напарник, и одновременно в голове у себя я слышу бесплотный насмешливый голос.
«Биоморф Рома. Рома биоморф…»
«Смеяться над начальником непедагогично»
Все смеются уже вслух, улавливая. Телепаты, понимаешь…
– Ну, разумеется, вы желаете кушать, – даже не спрашивает, а утверждает Лойо.
– Безусловно, – отвечаю я. –
