Пальба затихла. И чей-то нагловато-безмятежный голос долетел из леса:
– В натуре непонятки вышли, пацаны! Оставьте тачку и валите на все четыре стороны. Мы не тронем!
Угу, «непонятки».
Зато Кид все понял правильно. Швырнул им в подарок еще одну «РГД-5». Сил у него уже было мало, и она разорвалась слишком близко – так что осколки зазвенели по бамперу.
Но получилось кстати. Я успел выехать на дорогу из кювета и резко сдать «Газель» назад.
Лишь несколько метров…
Машина почти пролетает их, подпрыгивая на ухабах. И все равно они кажутся бесконечными…
Справа стена леса светлеет. Просека! Я резко выворачиваю руль и, проломив кусты бампером, увожу «Газель» в лес.
Несколько пуль бьют по кабине. Но почти сразу пальба стихает. И к мерному гудению нашего двигателя добавляется новый звук – рев мотоциклетных моторов.
Выслали наперерез?
Автоматные очереди начинают грохотать где-то за спиной. Понятно, Кид отсекает мотоциклистов. Молодец, дает нам оторваться!
Еще километр я слышу его за спиной. А потом вдруг наступает тревожная, рвущая душу тишина – на несколько секунд. И следом – раскатистый, будто удар грома, взрыв.
Сильный. Намного сильнее, чем от одной гранаты…
Я судорожно, до белизны костяшек, сжимаю руль. И машинально начинаю вспоминать – сколько там, в мешке, оставалось?
Не меньше двух гранат плюс толовая шашка…
А еще перед глазами опять встает похожее на кровавую маску лицо Кида. И его последние слова: «Прости, Глеб!»
Может, это и выглядит глупо, но сейчас я шепчу:
– И ты прости… – оглядываюсь на бледного, как полотно, Ромку и приказываю: – Достань из аптечки инъектор – вколи себе один промедол. Возьми пластырь, вату – заклей рану… Пожалуйста, Ромка! Надо выжить – Кид этого хотел!
Мотоциклетные моторы позади становятся глуше.
Оторвались?
Или бандиты просто решили не связываться с добычей, которая слишком дорого им обходится?
Хочется верить. Хочется успокоить гулко стучащее в висках сердце…
Налетающий через разбитое стекло ветер холодит лицо, только я все равно уже взмок под курткой – хоть футболку выжимай! То и дело взвизгивают на ухабах рессоры, хрустят под колесами сучья поваленных деревьев, но я не сбавляю скорость.
Скорость – это наше единственное спасение!
Оглядываюсь на своего спутника. Ага, молодец – на полу кабины уже валяется использованный флакончик из-под обезболивающего. И несколько кусков ваты, пропитанных кровью. Сейчас, кусая губы, Ромка широким медицинским пластырем заклеивает дырку в животе.
Лицо у него чуть порозовело… или мне кажется?
Во всяком случае, думаю, печень не задета. Иначе бы он давно потерял сознание. Если выберемся – отвезу его в больницу, в соседнюю область. Там его подлатают!
Дождавшись, когда Ромка кончает возню с пластырем, я киваю на бардачок:
– Достань карту!
Я ведь понятия не имею, куда ведет просека, – и это плохо.
Ромка слабо кивает. Опускает задранную футболку, даже пытается заправить ее в штаны и лезет за картой…
Но раньше, чем он успевает открыть бардачок, я резко сбрасываю скорость. И, не заглушив электромотор, останавливаю фургон.
Несколько секунд всматриваюсь через разбитое стекло.
– Вот карта… – шепчет Ромка.
– Спасибо, уже не надо, – бормочу я.
Распахиваю дверцу, выпрыгиваю наружу. И иду вперед несколько метров – пока кроссовки не начинают проваливаться в болотную грязь.
Разросшаяся лоза. За ней – высокий тростник и вдали – темнеющее под ряской зеркало воды. Шелест камышей, дальний крик птицы, одинокий силуэт цапли в воздухе.
Место – почти идиллическое…
Хорошее для того, чтоб отдыхать, думать о вечном… И хрипло материться сквозь зубы!
Теперь ясно, почему мотоциклисты не особо гнали за нами по пятам.
На фига лететь по колдобинам, ежеминутно рискуя сломать шею?
