– Хо, – ответил самый старый и, наверное, главный. – Или не хо. Считалку, что ли, проверял?
– А, – Николай Петрович улыбнулся, стараясь выглядеть беззаботно.
Индейцы закивали головами немного не в такт, что было забавно, но смеяться почему-то не хотелось.
– А ты ее всю знаешь, считалку-то? – откивав свое, опять спросил старший. – Единица?..
– …слезы, двойка – смех, – торопливо продолжил Николай Петрович. – Три – к письму, четыре – друг для всех. Пять – не помню что, шесть – к любви. Но у меня были семерки. Делятся без остатка, просто счастливый билет.
– Так ты не всю знаешь, – не слушая, продолжал старый индеец. – Десять? Десять к чему?
– Десять? – Николай Петрович почувствовал гадкий холодок в ногах, как бывает при мысли, что ты забыл что-то очень важное, и последствия этой забывчивости уже стали неисправимыми, безвозвратными, катастрофическими. – Как же – десять? Десять в остатке никак не может быть! Ведь на семь делим…
Старик отрицательно покачал головой, выставляя вперед острый подбородок.
– На одиннадцать.
Индеец помоложе хмыкнул насмешливо. Его бронзовое лицо казалось злым из-за глубоких морщин, прочертивших лоб, разрезавших щеки носогубными складками.
– На одиннадцать?.. – ошеломленно повторил Николай Петрович, хватая ртом воздух. – Как же так? На одиннадцать!
Индейцы снисходительно наблюдали за ним. Старый сложил руки крестом на груди, остальные двое держались вполне цивилизованно.
– Но тогда десять… это… Это же не?.. – Николай Петрович умоляюще заглянул старику в лицо. – Это же не?..
Индеец кивнул.
Николай Петрович почувствовал, как жизнь покидает его, вытекая сквозь прорезиненные подошвы в перемешанную с песком и битым кафелем щебенку. Он бессильно опустился на правое колено и уперся рукой прямо в грязь. В глазах у него потемнело.
– Сперва проверка, – донесся издалека голос индейца. – Стоишь ли ты чего-нибудь. Останется ли что-нибудь, если разделить твою жизнь на тебя. Или ничего не останется.
– Как это – не останется? – Николай Петрович поднял голову. – Да еще сколько всего останется! Работа, друзья, мама моя останется!.. В конце концов… – Он замолчал. То, что можно было назвать, казалось таким слабым и хрупким, что его никак нельзя было произносить вслух. Не здесь, не сейчас, не под насмешливыми взглядами трех потрепанных краснокожих. – И еще кое-что останется, – хмуро подытожил он.
– Маловат остаток, – сказал морщинистый помоложе.
– Но есть, – возразил другой.
– Маловат, но есть. Это хорошо.
Все помолчали.
– Сейчас у людей, – рассудительно заговорил старик, – иногда совсем нет остатка. Не станет человека – и как не было никогда. Ничего не остается. Надо, надо наживать остатки. Детей, дела, общие воспоминания. Любовь, споры, блоги в этом вашем Интернете.
– Собаку, кошку, канарейку, – подсказал тот, что помоложе.
– Да, канарейку, – согласился старик. – Билетик-то отдай. Или весь съел?
– А? – Николай Петрович понял, что прозаическое продолжение философской мысли относится непосредственно к нему и его билетику. – А! Сейчас… Вот, – он протянул старику изрядно погрызенную картонку.
– Беда с этими водителями, – дружелюбно сказал индеец. – Считать не умеют. Суют наши кому попало. Сколько уже денег потеряли на этом.
– А ваши?.. – начиная догадываться, спросил Николай Петрович.
– Да, последние три цифры дают двадцать один.
– Вы их?..
– Сами прессуем, – кивнул индеец. – Из лепестков мухоморов. Мухоморы у вас в России забористые!
– Из лепестков? Это разве цветок? – жалобно спросил Николай Петрович. Мир вокруг закачался, земля под ногами заскользила. – Никогда не знал…
Он стоял у большого стола, сплошь засыпанного красными, розовыми, оранжевыми лепестками, и выбирал, какими набить трубку. А сверху все падали и падали яркие цветы-мухоморы.
– Надо, надо наживать остатки… – донеслось до него откуда-то издалека, и все кончилось.
Алексей Шолохов
