– Я и говорю – мало солнца, – повторил Котов и достал сигареты.
Они сидели на поваленном столбе. Мокрые – сверху капало. Усталые – лазали по пригороду всю ночь. Злые. Котов закурил, плотнее запахнул плащ, обхватил себя руками и стал окончательно похож на нахохлившуюся хищную птицу. А Зыков был в шляпе. Птицы шляп не носят.
– Пойдем, а? – попросил Зыков. – Ну нормально же. Ну уже можно.
– Я докурю, – буркнул Котов.
Зыков вздохнул и отвернулся.
– Надоело ждать, – сказал он. – Я всегда устаю, когда жду. И начинаю дергаться.
– А ты не дергайся. С нашей клиентурой чем солнце выше, тем работа легче. Мне дай волю, я бы тут до полудня сидел.
– Нельзя, – сказал Зыков серьезно. – Кто-нибудь мимо пойдет, заметит нас…
– Слушай, можно человеку покурить спокойно, а?
Зыков снова вздохнул и поднялся.
– Ты чего это? – спросил Котов подозрительно.
– Ноги затекли, – сообщил Зыков и принялся расхаживать у Котова перед носом. Тот раздраженно выплюнул сигарету и тоже встал. Очень медленно подтянул рукав плаща. Долго смотрел на часы. Так же медленно рукав оправил. Подобрал с земли обмякший от старости потрепанный саквояж. Зыков остановился и теперь, переминаясь с ноги на ногу, ждал. Его круглое полнокровное лицо страдальчески кривилось, показывая, как Зыкову тяжко и неуютно.
– Черт с тобой, – сказал Котов. – Пять десять. Будем считать, что нормально. Пошли.
Они начали спускаться с холма в низину, к покосившимся заброшенным баракам. Они странно и угрожающе выглядели, когда шли рядом, – одного роста мужчины в одинаковых промокших заношенных плащах, только Зыков вдвое шире Котова. И в мятой шляпе.
Серая одежда, серые лица. Два человека, таких же серых и тоскливых, как наступающее утро.
Серых и облезлых, как жизнь.
Перед дверью второго барака мужчины остановились. Зыков распахнул плащ и достал помповую гладкостволку, обрезанную по самый магазин. Приклад ружья был тоже спилен, подобие рукоятки обмотано синей изолентой. Зыков дослал патрон, вытащил из кармана еще один и дозарядил обрез.
Котов извлек из саквояжа фонарь.
– Ну… – выдохнул он. – С богом!
– Зря я тоже не покурил, – сообщил вдруг Зыков.
– Уже все, – отрезал Котов. – Уже начали.
– Знаю… – Зыков брезгливо взялся двумя пальцами за ржавую осклизлую ручку двери и осторожно потянул ее на себя. Петли взвыли глухо и зловеще.
– Вот ё! – сказал Зыков.
– Они не слышат, – утешил напарника Котов. Он включил фонарь, и открывшийся за дверью коридор залило лунным светом.
Кривые обшарпанные стены с лохмотьями драных обоев. Распахнутые, а то и вовсе повисшие на одной петле двери. Хлипкие половицы с зияющими щелями.
– Ужас, – сказал Котов. – Как чувствовал. То-то мне сюда не хотелось… Зацени, Робокоп, вот в таком примерно говне я родился.
– А я деревенский, – посочувствовал Зыков.
– В деревне, что ли, говна мало… Да оно там всюду.
– Там не говно, там навоз.
– А навоз не говно?
– На говне картошка не уродится, – авторитетно заявил Зыков. – Ну, кому стоим?
– Ну и пошли.
– И пошли.
Котов зевнул.
– Надоело, – сказал он. – Что-то мне все надоело. Давай, когда закончим, нажремся. Чтобы спалось лучше.
– Давай, – согласился Зыков и, выставив перед собой обрез, шагнул вперед. Половицы, ощутив на себе верных сто двадцать кило, заскрипели. Зыков замер и, словно принюхиваясь, задрал короткий облупившийся нос.
– Не слышат, – сказал Котов. – Уже пять двадцать. Все, нормалек, придавило их.
Зыков шагнул снова, половицы скрипнули опять.
– Да иди же, – подбодрил его Котов. – Вон та дверь, которая закрытая. До чего ж они тупые. Не закрылись бы, пришлось бы сейчас во все комнаты лезть…
