– Ты симпатичная.
– Между нами что-то могло бы быть?
– Могло, но не будет.
– А если я не буду целкой?
– Не будет. Тебе ещё жизнь строить, а я уже пропащий. Не стоит.
– А я хочу.
– Перехочешь.
Чайник закипел, засвистел.
– Кофе будешь? – спросил я, натягивая штаны.
– Буду.
Она пришла на кухню в чём мать родила. Вот ведь оторва! Измором меня решила взять?
– Решила не мытьём, так катаньем? – спросил я её.
Она улыбнулась:
– А вдруг?
– Если ты продолжишь в подобном ключе, ты меня больше не увидишь.
Она уставилась на меня. О чём она там думала, я не знаю, но спросила:
– Мне одеться?
– Сиди уж. Мне приятно, в конце концов. Но о нас даже не думай. Пей, остынет.
Молча пили кофе.
– Гош, я правда не страшная?
– Правда.
– А почему?.. – она замолчала, слова застряли в её горле, а слёзы выступили из глаз.
– Вопрос поставлен не так, потому и не можешь найти ответа. Вопрос – кто? И зачем им это нужно.
Она задумалась.
– Может, тебя гнобят не потому, что ты хуже, а потому что они – полный отстой? – убеждал я. – А если они отстой, стоит ли плакать? Тебе не всё равно, что о тебе подумает свинья? Или ты думала, что став шалавой, избежишь унижений? Нет, всё только усилится. Они не будут с тобой дружить. На дружбу способны только люди, способные осознать правду. А б… никогда правды не видят, никогда её не признают. Они живут в иллюзиях. Жизнь вне лжи их разрушает.
– Я ничего не поняла.
– Представь подругу, что больше всего тебя гнобит. Вот если все кругом начнут к ней относиться так, как оно должно. У неё много парней?
– Да.
– Она – б… И, представь: все начнут ей это в глаза говорить. Она будет убеждать: она со всеми и с каждым только по любви. А все смеяться: это же смешно. По любви? К чему? К палкам? Если она окажется в подобной среде, где она всего лишь то, что она есть – половая тряпка, то она умрёт.
– Мне кажется, ты не прав.
Я пожал плечами.
– Девочка, тебе сколько лет? А мне? Я чуток больше тебя видел, чуток лучше разбираюсь в жизни и людях. Потому в моей жизни была настоящая любовь. Чего и тебе желаю.
– А какая она, настоящая?
– Это не объяснить. Это надо осознать, почувствовать. Любые мои слова ничего тебе не скажут. Это то же, что слепому с рождения описать радугу.
– Как я узнаю, что это она?
– Не переживай, поймёшь.
– А если я полюбила, а он – нет?
– Тут или ты ошиблась, или время не пришло.
– В чём ошиблась?
– Что любишь.
– Я не ошиблась. Я люблю тебя.
