полились мысли, которые он давно уже привык не подпускать к себе.
Ради чего он живет?
Пятнадцать лет назад смысл жизни был прост и понятен. Он, капрал Ион Робуст – солдат великой Империи, – живет ради своего Отечества, своего Государя и своего народа. Ради чего ж еще?
А теперь…
Не сбавляя скорости, Ион открыл бардачок, запустил туда руку. Где-то здесь было… Ага, вот она!
Жестяную пробку с плоской бутылки виски он сковырнул зубами, выплюнул в окно. Запрокинул голову и в несколько глотков ополовинил бутылку. Опустив снова взгляд на дорогу, чертыхнулся, резко вывернув руль, выравнивая автомобиль – едва не врезался в придорожный столб, вильнув к обочине.
После виски намного легче не стало.
Во имя чего он живет теперь?
Как аборигены – убежденные, что иначе и быть не может, – исключительно ради себя и своих близких?
Но ведь это только для вида, для маскировки.
Он же совсем другой. Не такой, как эти местные… Агрессивно-пугливые, несвободные – оттого и слабые. Жить для себя – значит, ежеминутно бояться, что тебе попортят шкурку; и как тогда можно надеяться совершить что-то великое?
Он ведь совсем другой…
Приняв здешние правила, он без особого труда достиг того, о чем явно или втайне мечтало сто процентов местного населения. Сначала легкость преодоления преград вызывала у него эйфорию. Потом – отзывалась пренебрежительным равнодушием, а еще позже – презрением. Чем больше он приобретал, тем менее ему становилось надобно это приобретенное.
А ведь он уже не молод…
Ну и ради чего все это, а?
Ради семьи?
Так нет уже ее, семьи-то.
Жена сбежала, прихватив и детей. Прямо как в старинных романах – сбежала с… ну, скажем, другом. Вернее, с тем, кого Ион подпустил к себе ближе прочих. И наверняка ведь не с пустыми руками в бега ударились. А сколько точно бабла эти голубки в клювах унесли – это скоро выяснится.
Да плевать – сколько. Все равно на счетах, доступ к которым никто, кроме Иона, не имеет и иметь не может, денег осталось предостаточно. Плюс недвижимость, плюс предприятия, плюс акции…
Он снова отпил из бутылки. Усмехнулся: небось, сейчас удивляются, преступные влюбленные, собственной смелости, подбадривая себя тем, что обратной дороги, мол, нет. И, уж конечно, время от времени холодеют от непременной мысли: что с ними сотворит суровый Капрал, если вдруг сможет до них добраться?..
– Да ничего… – вслух проговорил Ион. – Более того, даже искать не буду… Детей вот жалко, это да. Хотя… я их вижу-то последнее время пару раз в год – все по заграницам мотаются с мамашей своей. Им с ней даже лучше будет. А тогда – зачем мне полюбовничков искать? Какой в этом смысл?
В самом деле – какой? Вообще во всем – какой смысл?
Без малого пятнадцать лет он, Ион Робуст, ждал весточки с Родины. Маскировался, осваивался на чужой территории, укреплял позицию. Существовал, можно сказать, не по-настоящему, понарошку. Ждал, когда с ним свяжутся свои. Ждал возвращения к прежней жизни, истинной жизни, по поводу целей и ценностей которой у него никогда не возникало и не могло возникнуть сомнений.
А может, пришла пора признать, что напрасны были его ожидания? Что не было никакой операции? Что вовсе не командование перекинуло его в эту варварскую реальность, а… неведомая злая и бессмысленная воля?
Ион поморщился, поспешно отхлебнул еще виски. Сколько раз до этого дня ему удавалось отогнать эти черные мысли, а сегодня вот… не получается. Ворвались в разум, как обезумевшие птицы в комнату через разбитое окно, – и мечутся с надрывным ором, круша и гадя.
Что же теперь?
Он до конца своего существования останется здесь? Совсем один? Среди опротивевших чужаков, которые удавятся за толику его благополучия, которым никак не втолковать, что все эти деньги, вклады, активы, недвижимость, предприятия… все, что он имеет, – всего лишь пыль. Ничтожный пустяк по сравнению с тем пониманием своей нужности, которое он навсегда потерял.
Нет, конечно, не все здесь такие… Встречаются и те, кто достоин уважения, но как редко встречаются! Особенно в том кругу, где он вот уже пятнадцать лет вынужденно вращается.
Ладно… Не думать, не думать, не думать! Виски вот заканчивается – это плохо. Сейчас бы выпить еще…
Ион, немного сбросив скорость, посмотрел по сторонам в поисках какого-нибудь магазина или ресторана. Невольно присвистнул – ого, куда занесло!.. В самую что ни на есть индустриальную чащобу. Какие уж тут рестораны… По одну сторону дороги тянется глухая стена гаражей, покрытая, будто серым мхом,
