здесь замечательный друг, Юра Кулаков. Когда я продавал перед спектаклем
свои книжки, ко мне подошел знакомый и говорит: «Помнишь Кулака?». Я
сначала не понял, а потом вспомнил. А он, оказывается, умер уже. А мы у него тут
на косе в доме отдыхали когда-то, потом мой сын приезжал. Ему сейчас уже
сорок два. Но вообще город каждый чем-то запоминается. Когда-то раз я был в
Киеве, и я просидел (у нас была вечерняя съемка) за письменным столом шесть
часов, не поднимаясь. Настоящий писатель работает десять часов в сутки, а то и
больше… Почему-то запомнился тот день, когда я был в отеле, в номере, и
написал рассказ. Запомнился Милан, где я написал удачное эссе. То есть, все это
связано с какими-то вот такими… тараканами. Не красоты города. Я в этом плане
мало любознательный человек и из номера почти не выхожу никогда. Ну, только
вот в редких случаях, за кефиром. А так…
–
– О-о! Сейчас запишу
25
–