хватились.
Мастер-оружейник.
Бомбы.
И взрывы. Тот городской дом… кому отдали дело? И вернут ли Кейрену? Должны вернуть и…
Тормир из рода Зеленой Сурьмы, прозванный Большим Молотом, занимал пост главы полицейского управления последние двадцать лет. Поговаривали, что должность эта была создана специально для него и что серый особняк был выстроен с учетом пожеланий Молота, оттого и так замечательно они друг к другу подходят.
Тормир носил сизые сюртуки, скроенные по фигуре, но делавшие эту самую фигуру нарочито тяжеловесной, неуклюжей. О силе его и легенды ходили, как и о дурном, вспыльчивом нраве. В припадке ярости, которые были нередки…
И Кейрен ощущал себя крайне неуютно. Он стоял, спрятав руки за спину, стараясь не смотреть в глаза начальству.
– Ну? – Тормир подпер кулаками массивный подбородок. – Я слушаю.
– Я… виноват.
– Виноват, – благосклонно кивнул Молот. – Это без сомнений, но я все же слушаю… как, объясни мне, ты…
Он все-таки сорвался на крик, и дама-секретарь, заглянувшая было в кабинет, выскочила с неподобающей возрасту и положению поспешностью.
Кейрен молчал.
Ждал.
Знал, что кричать Тормир способен долго, выражаясь с изысканной витиеватостью, которая снискала немалое почтение среди подчиненных, но, откричавшись, он безвольно оседал в кожаном кресле и взмахом руки разрешал говорить.
– Ты, – Молот выдвинул ящик и, достав початую бутылку виски, зубами вытащил пробку, – понимаешь, щенок недоделанный, что тут было?
– Простите.
– Не прощу… а если бы ты свою дурную шею свернул? Как бы я твоему отцу в глаза смотрел?
– Как-нибудь.
– Не дерзи. – Тормир погрозил пальцем. Виски он хлебал из горлышка, после каждого глотка шумно отфыркиваясь. – Садись. Пить будешь?
– Буду, – не стал отказываться Кейрен. И предупредил: – Я грязный.
– Ты не просто грязный. Ты… как в дерьме искупался.
Это определение было недалеко от истины.
– Но все равно садись, сказал. – Он плеснул виски в широкий стакан и буркнул: – Пороть тебя некому.
– Некому. – Кейрен покаянно склонил голову, не особо, правда, рассчитывая на снисхождение. – Но у меня есть зацепка… если повезет, мы закроем это дело.
Он говорил, стараясь держаться с достоинством, хотя подозревал, что получалось не очень хорошо, и злился на себя, волновался, ерзал, отчего волновался еще больше. А Тормир, сцепив руки, молчал.
Слушал.
И постукивал пальцем по столешнице. Звук получался глухим, раздражающим.
– Вот оно как… – Тормир поднялся.
Двигался он медленно, вальяжно и, очутившись за спиной Кейрена, отвесил затрещину.
– За что?!
– За дурость, – ласково пояснил Тормир, вытирая руку платком.
Батистовым.
С кружевом и монограммой.
Платки вышивала его супруга, сухощавая, очень молчаливая дама, с которой матушка Кейрена время от времени пила чай… и надо полагать, следующее чаепитие состоится уже завтра.
– За то, что полез куда не надо…
– Но я же…
– Тебе повезло, балбес. И только.
Ответить было нечего.
Повезло?
Пожалуй что… не подорвался, не утонул… догнал… договорился… ушел от подземников и выбрался на поверхность без единой царапины. И со свидетельницей… и если так, то разве он, Кейрен, не прав?
Не прав, потому как видел уже, что бывает, когда везение заканчивается.
