— Да не стискивай ты так зубы, иначе выбивать придется… И не кусайся!
Что-то льется, прямо в горло. Тоже обжигающее, но по-другому. По-приятельски, а не враждебно.
— Да, не самый лучший вкус. Но потерпи, совсем чуть-чуть осталось!
Я знаю. Вернее, чувствую. Сначала каждой клеточкой, а потом только частью из них, теми, где раскаленная лава начинает кучковаться.
— Смотри на меня!
Я бы рад. Но где этот «ты»? Вокруг только бордовые разводы на сером холсте.
— Сейчас будет больно.
Еще больнее? Да куда уже…
А, есть куда. Дыхание аж перехватывает. На очень долгую минуту. А потом что-то рвется. Много-много натянутых ниточек.
— Ну вот и все. Можно отдыхать.
Без чужих указаний соображу как-нибудь. Глаза вон сами закрываются. Хотя жаль, потому что туман вокруг почти рассеялся и небо вновь стало чистым.
Небо, усыпанное звездами.
По моей ноге путешествуют пальчики.
Свой путь они начинают от ахиллова сухожилия, щекочут лодыжку, ковыряются в ложбинках голени, мягко оглаживают колено, зигзагом поднимаются выше, скатываются на внутреннюю поверхность бедра, устремляясь к…
И это вовсе не сон, хотя я сплю.
Вернее, спал. Только что. На широкой кровати, под барханами одеял. И один из этих самых барханов…
— Варс?
Замер. Но никуда не делся.
— Варс!
— Чего тебе? — спросили откуда-то слева и вовсе не с уровня постели.
Ага, вижу: лохматая голова в дверном проеме.
— Тут… это… что-то.
Вася перевел взгляд на ворох ткани, в который я был зарыт. Нахмурился. Вздохнул. Одним прыжком оказался у кровати и в следующее мгновение уже тащил за ухо на свет божий…
— Ты кто?
Сотни алых косичек-хвостиков, торчащих во все стороны. Загорелая кожа, маслянисто блестящая, голая на всем своем протяжении, от гладкого лба до растопыренных пальцев ног. Растянутый в довольной улыбке широкий рот. Хотя улыбка тут же погасла, сменившись обидой:
— Вот так всегда. Вы, мужики, все — скоты. Неблагодарные.
Я ее знаю? Возможно. Голова трещит очень характерным образом, значит, вчера или просто какое-то время назад у меня была вечеринка. Судя по предъявленным претензиям — с гостями.
— Извини, я не хотел.
— Что, правда? — Одеяло взметнулось вверх. — А по-моему…
— Оставь человека в покое, — строго велел Вася, снова ловя девчачье ухо, — у него послеродовая депрессия пополам с бодуном, ему не до тебя.
Депрессия? Похоже на то. Но…
— Какая-какая?
— Да лежи ты! — Его ладонь толкнула меня обратно на постель. — Сейчас рассола принесу.
Вася скрылся в соседней комнате, девчонка осталась. И потянулась всем телом, делая вид, что не замечает моего присутствия.
Тощая она все же. Слишком. Сразу в памяти всплывает соседка по дому, Танька Девятова, с детства гробящая себя спортивной гимнастикой. Вот таким же угловатым дрищем была, пока не начала матереть. Хотя, конечно, в этой Лолите гибкости куда как больше. И плавности. Видимо, тренировалась в совсем других дисциплинах.
— И все-таки хочешь. — В постель она скользнула ужом, почти не тревожа одеяла. — Я чувствую, не отпирайся.
Еще мгновение, и попаду в плен. Не то чтобы неприятный или позорный, но…
— Я сколько раз повторить должен, чтобы ты поняла?
— А-а-а, пусти!
Вася, как всегда, начеку. И теперь одним ухом не обошелся: поднял девчонку за оба.
