И откуда мне знать, что это вообще птичка. Это может быть черт знает что.
Его перебили звуки симфонии Вагнера, исходящие их громадных колонок.
— Принять звонок, первый канал, — сказал Сташевский.
Маленькое устройство, подвешенное у него на мочке уха, явно понимало человеческую речь. Оно переключило сигнал с сотового прямо в ухо и заодно сообщило, кто звонит.
— Привет, пани Эля.
— День добрый, пан Славек. К сожалению, от спецслужб добрых новостей нет.
— Что, тех двоих с мерседесом не нашли?
— Нашли. К сожалению, в уже несвежем состоянии.
— Блин! — Славек никак не мог повесить картину назад на стенку. — Как их убили?
Он еще слушал какое-то время, потом хлопнул себя по щеке, чтобы устройство в ухе отключило телефон. Мариола внимательно тянула на Славека.
— Сильно паршиво?
— Сильно.
Борович с Васяком добрались до развалин перед Центральным Вокзалом. Там они укрылись в разбомбленной гостинице, чтобы почистить одежду. С огромным трудом, с помощью газеты, они отряхнули один другого от пыли и грязи. Осторожно перешли через площадь, по которой шастало несколько патрулей. Из бункера под площадью просачивалась ужасная вонь, от противопожарного бетонного бассейна несло еще сильнее. В подавляющем своими размерами зале они начали разыскивать пост службы охраны железных дорог. Такой нашелся быстро — у самого входа в тоннель, ведущий к перронам. Первым вошел Васяк.
— Гражданская Милиция, — предъявил он удостоверение. — Охрана капитана УБ из Варшавы, — указал он на Боровича. — Нам необходимо быстро написать рапорт для воеводского управления.
Железнодорожный охранник сорвался с места и отдал салют. Борович милостиво кивнул.
— Товарищ, — продолжил Васяк, — есть ли у вас тут пишущая машинка и бумага?
— Машинка есть, только немецкая.
— Достаточно. А есть ли у вас надежный человек, который доставит рапорт в управление? А то нам нужно ехать дальше. Гражданин капитан преследует одного, очень подозрительного…
— Больше ничего не говори, — перебил его Борович. — Дело секретное.
— Так точно, гражданин капитан! — Васяк снова обернулся к железнодорожнику: — Вам придется покинуть пост. Рапорт совершенно секретный.
Тут включился Борович.
— Встаньте перед дверью и проследите, чтобы сюда никто не входил. Ну, разве что другие товарищи из УБ. Нас тут много.
Охранник щелкнул каблуками, и даже довольно по уставу, по-видимому, перед войной он служил в армии, затем, слегка напуганный, он вышел и закрыл за собой дверь. Борович уселся и спокойно вставил лист бумаги в машинку. При этом он допил остатки кофе, что стояли на столе.
— О, даже и ничего, — удивился он. — Не то что те американские крашеные ссаки.
— Может, еще довоенный? — полюбопытствовал Васяк.
— Тииии… а не то нас «товарищи из УБ» услышат, — пошутил Борович.
— Да ладно… — Васяк присмотрелся к собственному отражению на блестящей поверхности какого-то устройства. — «Товарищи» — то есть, я и мое отражение в зеркале.
Клавиши машинки издавали глухой отзвук. И хотя сама машинка была очень качественной, зато красящая лента выдавала свое происхождение — эрзац, произведенный в последние месяцы войны. Боровичу приходилось чуть ли не всякий раз проворачивать вал машинки назад и перебивать какие-то буквы. Это ему не мешало. В АК он подделывал немецкие документы и печати и был в этом деле весьма хорош. Сейчас же все было еще легче. Он быстро напечатал несколько писем. Потом открыл ящик стола и снабдил каждое таким количеством печатей и штампом, сколько мог найти. Некоторые штампы он слегка изменил, подкладывая бумажку под половину отпечатка, чтобы не было адреса учреждения, выдавшего документ. Оставался один заголовок.
— Теперь ты, — обратился он к Васяку. — Карандаш есть?
— А не будет лучше, чтобы ты напечатал на машинке? Я плохо пишу.
— В этом-то и дело. Нужен твой почерк и способ формулировки мыслей.
Борович подал Васяку листок бумаги и химический карандаш. Тот солидно поплевал и в муках начал творить письмо коменданту, в котором описывал, как самостоятельно преследует грозного преступника и просит, чтобы окружили вокзал в Кракове, чтобы там совместными усилиями поймать. Все это он украсил старательной подписью.
