журналист, порвет. А то и четверых. Лукаш даже и пытаться не будет… чтобы такого крутого вооруженного парня, да в присутствии двух крутых вооруженных парней, да голыми руками… Это смерть, Миша, это смерть…

– Не надо, – пробормотал Лукаш. – Я сам… Я сам справлюсь…

И справился.

Дно стакана он так и не бросил во время бегства. Держал его в ладони, рискуя порезаться. И вот теперь, как в старом анекдоте – пригодилось.

Том замер, когда осколок стекла вошел ему в шею. Справа, под ухом.

Рывок – кровь брызнула на стену, Том захрипел, схватился за рану и выронил пистолет… но оружие на пол не упало, Лукаш перехватил его и выстрелил в стоявшего за спиной Тома Бродягу. В лицо, потому что под одеждой у того мог быть бронежилет. И выстрелил еще раз, когда Бродяга осел на пол. Быстро осел, не так, как в кино. Это на экране человек падает медленно. А в жизни – упал и открыл того, кто прятался за ним. И подставил под пулю. А пуля, не мешкая, ударила Рика в переносицу… Понты, говорили инструкторы Лукашу, а он говорил, что да, что понты, но ведь работает… Без промахов ведь…

Том все еще умирал. Стоя умирал, не падая.

В ушах у Лукаша звенело после выстрелов в замкнутом пространстве, перед глазами все плыло, но времени приходить в себя – не было. Лукаш сделал шаг назад и с поворотом ударил локтем. Смит отлетел к стене и медленно сполз на пол.

– Вот так, – сказал Лукаш и добил Тома выстрелом в голову. – Таким вот образом…

Наклонился и вытащил из руки Смита пистолет. По-быстрому обыскал, достал отключенный мобильник, нашел в другом кармане аккумулятор. Смит не хотел, чтобы его засекли по телефону. Это он прав. Система распознавания голоса плюс определение положения здорово снижают шансы сохранить инкогнито.

Лукаш поставил аккумулятор в телефон, прижал палец Смита, все еще пребывавшего в отключке, к сенсорной панели. Сигнала здесь не было. Бункер надежный. Как там сказал Смит? Умели раньше делать, не то что сейчас…

И как прикажете теперь поступать?

Сколько будем здесь сидеть?

Лукаш оглянулся по сторонам – можно было, конечно, поискать стул в одной из комнат, но это означало оставить Смита без надзора минут на пять… на целых пять минут. Мало ли что дедушке может прийти в голову за такую прорву времени. Лучше посидим здесь, подождем…

А кто-то сейчас сидит у входа в подвал и ждет, когда мыши полезут из норы. Возвращаться, наверное, нельзя… там ведь еще и заминировано все, если верить Смиту… Пить хочется. Без дураков – очень хочется пить. Может, тут и краны работают, в этом чуде инженерной мысли?

Смит застонал.

– А я думал, ты подохнешь, – сказал Лукаш. – А тебя и оглоблей не убьешь…

– Ты… – прошептал Смит.

– Говори громче, у меня в ушах звенит после стрельбы… – Лукаш оглянулся и увидел, что ручеек крови Тома подбирается к подошве его кроссовок. Лукаш убрал ногу в сторону.

– Справился… – прошептал Смит. – Кто бы подумал…

– Если захочешь жить – не такое сможешь, – Лукаш взял пистолет Смита и запустил его по полу коридора. Пистолет уткнулся в бок Рика и остановился. – Они, значит, не очень хотели…

– И Колоухина, значит, ты случайно убил… – с осуждением в голосе проронил Смит.

Нос ему Лукаш, похоже, сломал, из ноздрей текла кровь, две алые струйки сбегали мимо уголков рта и каплями падали с подбородка Смита.

– Убил, – не стал спорить Лукаш. – Не случайно. А что?

– Вы его допросили? – спросил Смит.

– Нет. Он сам все рассказал… ну, что успел за пять минут перед смертью. Тащить его с собой я не мог… Отправлять за ним команду – мы тоже не могли, кто-то наверху у нас, похоже, торгует информацией. Вот так и порешили… во всех смыслах…

«…– возьми накопитель, сказал Колоухин. Они поимели меня, а ты… ты поимеешь их… если хватит ума и везения… только имей в виду – накопитель будут искать… многие будут его искать… и ты просто подохнешь… нет, не просто, а будешь подыхать очень непросто… с муками подыхать будешь… если отдашь накопитель – тебя убьют, если не отдашь… сволочь ты, журналист… своими руками тебя бы порвал… а так… так ты побегаешь… и не исключено, что еще и мне позавидуешь… ты ведь меня быстро убьешь, да?..» И было столько надежды в голосе генерала, что Лукаш кивнул. Выстрелил себе в руку и сразу же – генералу в голову, под нижнюю челюсть…

– Как будем выбираться? – спросил Лукаш. – Сзади, боюсь, нас ждут. А что там впереди – я не знаю… Я даже кодов на замках не знаю.

– А зачем я буду тебе все это рассказывать? – Смит поднял руку к лицу, дотронулся до подбородка и посмотрел на свои пальцы. – Да ты и кровь мне пустил…

– Это я еще не старался, – сообщил Лукаш скучным голосом. – Совсем не старался, уж ты поверь…

Вы читаете Прощай, Америка!
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату