Привидение, удовлетворившись делом рук своих, ласково потрепало мальчугана по щеке, приказало ничего не бояться и вручило отроку кошелек с золотыми монетами (все старинной чеканки двухсотлетней давности).
Не знаю, как вам, уважаемые читатели, а мне ничуть не жалко усопшего. Без таких гостей наш город чище и спокойнее».
Это, кажется, тот самый случай, о котором упоминала сама Зубейда бин Рух, изгнав лжеполицейских.
А Садреддин Газли таки умеет писать, отметила я про себя. В нашу газету бы его… И довольно смел, как для светского журналиста. Сколько в его заметках скрытого подтекста, обличающего разложившееся чиновничество. Отнюдь не случайно и в первом, и во втором материале подчеркнуто, что оба потерпевших были не коренными ахтиарцами, а гостями из столицы.
После этой статьи аналогичных материалов больше не печаталось. Видимо, случай был настолько вопиющим (еще бы, смерть крупного государственного деятеля), что отель решили прикрыть от греха подальше.
Точно, вот через месяц, на странице объявлений появилось скупое сообщение о том, что владелец отеля «Удача», господин Кайсар-бей временно закрывает свое семейное дело в связи с отъездом.
Больше из любопытства, чем для дальнейшего прояснения картины (общий смысл происходящего уже стал мне ясен), я просмотрела более ранние подшивки. Четыре года назад – пять происшествий, пять лет тому – четыре. Шесть, семь, восемь – от силы один случай в год.
Все это погрузило меня в глубочайшее раздумье.
Все, что мне довелось читать на Земле о привидениях, вписывалось в обычные рамки «желтой прессы» и фэнтези. Наша газета этим, правда, брезговала, но куда деваться, если уж по телевидению сексапильные шпионки несут в прямом эфире самое что ни на есть оккультное мракобесие (это я вам как ведьма заявляю)!
В Москве водились, если не привирали коллеги по цеху, призраки самые обычные, бестелесные, не позволявшие себе ничего сверх положенного природой: повыть там или похохотать в полнолуние, покружиться над ночными улицами, пугая припозднившихся пьянчужек, пощекотать нервы туристам- зевакам, осматривающим какие-нибудь исторические памятники. Один призрак Владимира Ильича Ленина, как-то замеченный в полночь неподалеку от Мавзолея пьяным по случаю очередной писательской тусовки фантастом Валентином Андреевым, чего стоил!
Но чтобы призрак швырялся ведрами, размахивал пистолетом, пил ром, да еще при этом непристойно выражался на двух языках (а ведь специалисты по привидениям утверждают, что ругани нежить не любит)!
Правда, была еще
Поневоле я вспоминала прочитанные фантастические романы и успевшие дойти до меня местные предания о здешних Темных Веках, когда демонические силы чувствовали себя на Земле хозяевами и ночами люди запирали покрепче двери своих жилищ и чертили дрожащей рукой обережные знаки. Все эти умертвия, бурхуны, упыри всех цветов и разновидностей и прочие разные нетопыри…
Да нет, чушь! Будь это где-нибудь в глухих горах или лесной деревне – еще можно поверить. Но уж в городе никто не позволил бы нежити так свободно разгуливать. Опять же, сомнительно, чтобы даже слабенькое умертвие так просто отпустило бы нас с Гаруном – разорвало бы и не поморщилось.
Положив подшивку на место, я в расстроенных чувствах уже собралась было уходить.
– Что угодно ханум? – прозвучал позади надтреснутый старческий голос.
Я обернулась.
На меня с некоторым изумлением взирал старичок – божий одуванчик в обтрепанном рабочем халате и перевязанных веревочкой старых очках в потемневшей оловянной оправе. Таким и должен быть Настоящий Библиотекарь. Этот старик наверняка живет тут всю жизнь и наверняка знает об истории города все или почти все.
– Что угодно ханум? – повторил старик, поскрипывая на манер сверчка. – Польщен, что гости нашего города стали обращать внимание и на скромный храм мудрости! Но что же может привлечь молодую даму у нас? Вас интересуют стихи? Романы? Или, – он лукаво улыбнулся, – книги заклинаний?
При этих словах я даже напряглась. Откуда старик прознал о моей причастности к ведовству? На лбу, что ль, написано?
– А есть ли у вас что-то по истории Кырыма и Ахтиара в частности? – поинтересовалась я с самым невинным видом.
– О, ханум, тут все – история нашего города, – высокопарно проблеял «сверчок» надтреснутым тенорком. – Что именно вас занимает? Династии, правившие нами в Третью эпоху? Наши войны с Туманным Берегом и Куявией? История нашей культуры? Ювелиры и художники, тут жившие? Наши архитектурные достопримечательности?
Старик мечтательно закатил глаза, как токующий тетерев перед своими курочками.
«Во, блин, – желчно подумалось мне. – Никак вспомнил молодые годы, когда вот так вот пудрил мозги молоденьким девчонкам, которые, как известно, падки на красивые слова и жесты».
– Вы угадали, – решила я, впрочем, подыграть библиотечному хрычу. – Меня интересует гостиница «Удача». Ее история…
И уточнила:
– Так сказать, в трансцендентном аспекте.
– По-онятно… – многозначительно улыбнулся старичок, поправляя древние очки. – Ханум – скьява?
