Я передал ей запись с борта «Медузы».
– Где это? – спросила она, просмотрев запись.
– Это на Стапеле, – просто ответил я. – Да-да. Я все-таки добрался туда.
– Приезжай, – бросила она.
У нее дома мы посмотрели запись еще раз.
– Как ты думаешь, что им было нужно? – спросил я. – Чего они меня преследовали?
– Какой-то дефицит, – задумчиво произнесла Климентия. – Что-то необходимое, чего критически не хватает на станции.
– Например, что?
– Сложно сказать. Тепло, газ реактивной массы. Углепластик обшивки. Не знаю пока.
Она напряженно думала.
– Это прорыв, – произнесла она, наконец.
– Прорыв куда? – напряженно поинтересовался я.
– Ты все отлично понял, – ответила она непримиримо. – Это необходимо опубликовать. Нужно собрать экспедицию к Стапелю.
– Да щаз, – зло ответил я. – Он мой, и только мой.
– Он принадлежит международному консорциуму, – устало ответила Климентия.
– Его давно реорганизовали, да так, что правообладателей не осталось. Прошу тебя, не делай глупостей. Я уже там: давай работать с тем, что есть.
– Хм, – Климентия, прищурившись, посмотрела на меня. – А на самом деле тебе что от меня нужно?
– То, что мне теперь нужно, есть не у тебя.
В конце концов она согласилась дать мне десять минут на разговор с Ильей.
Годы его не пощадили. Не сказать больше.
– Ни хрена себе, – только и смог выдать я.
– Хорошо выгляжу? – слабо усмехнулся Илья.
– Нет. Продолжаешь играть?
– Да.
– Зачем?
– Не понял, о чем ты, – поморщился Илья в своем противоперегрузочном гамаке.
– Это я не понял. К чему это затянувшееся самоубийство? К чему это бессмысленное самосожжение в выдумках?
– А что? Мне было куда еще податься?
– Конечно, – ответил я. – Всегда найдется, куда податься. Я же нашел.
– Я не ты, – устало ответил Илья. – Это ты доволен тем, что имеешь, чего добился, а что я? У меня ничего как не было, так и нет. Уйти в этот твой космос? Да ты смеешься? Я не могу этого – ты этого не можешь, мой дед не смог, да и нет для меня никакого отличия твоей выдумки от любой другой: точно такие же картинки неведомых недостижимых миров. Что они есть, что их нет. Да хоть и никогда их не было! В вас же половина мира не верит, а другая сомневается, что вы вообще куда-то летаете. Предлагаешь сменить одну иллюзию на другую? Или по головам пойти, как ты? Ну уж нет. Я лучше так…
– А! Ну конечно – это я здесь плохой. И я виноват в том, что ты живешь как растение?
– Уж лучше бы был растением – хоть бы жизнь чью-то украсил, – прохрипел он. – Тебе-то что нужно от меня?
Подумав, я сказал прямо:
– Мне нужен мозг твоего деда.
– Да ты упоролся, – угрюмо ответил Илья.
В конце концов решили спросить у него самого.
От деда Ильи осталось немного. А что осталось, трудно было назвать человеком.
Родня подсуетилась, и он попал в программу реморфинга. Кору его головного мозга одним слоем клеток перенесли на односторонний клубок нейропроводящей ленты, длиной семьсот километров, сконфигурированный в довольно плотное ядро. После пробуждения общаться с ним станет можно только через виртуальный интерфейс. Климентия утверждала, что это такой замечательный интерфейс, что с ним можно детей завести. Ей, видимо, виднее. Я-то не пробовал – не знаю.
Вру – пробовал с одной моей девицей. Странно это было.
Климентия считает, то, с чем они там общаются, живое. Я бы так не сказал. Но они верят. Кто я такой, чтобы их переубеждать?
Его образ моргал, плыл, самофокусируясь и снова расплываясь. Сумеречное состояние после пробуждения не давало сформировать цельное представление о себе.
