Связь прервалась.
Иван, взвесив телефон на руке и прикинув, воспринимать произошедшее как шутку или начинать волноваться, попытался вызвать Фому.
Длинные гудки.
Потом — тишина.
Иван снова нажал кнопку, и снова Фома не ответил.
Потом пришло сообщение.
«Сионвртаул на пр где брали торговца быстро» — значилось в сообщении.
Фома никогда не любил сообщений. Он и телефон принимал как меньшее из зол, предпочитая являться для всех переговоров лично. Не вложивши перста — не поверю, смеялся он, оправдываясь.
Теперь вот сам прислал сообщение.
Вторая половина читалась легче, но и особо понятной от этого не становилась. Мало ли где брали торговца. Только в паре с Фомой Иван задержал почти полсотни торговцев антиквариатом и поддельными реликвиями.
Первое странное слово… Сион. И не просто сион, а еще и вртаул. Не храм же он имеет в виду? Врт — ворота. Сионские ворота. Ул — улица. На пр. Улица у Сионских ворот, где брали торговца, да еще быстро.
Черт!
Иван вскочил с кресла, снова вызвав Фому. Длинные гудки. Щелчок — и снова шум ветра и хрип.
— Я получил письмо, — сказал Иван. — Сионские ворота? Улица направо, где мы с тобой брали торговца. Я все правильно понял?
Что-то щелкнуло, ветер стих, Иван услышал… или ему показалось далекое, на самом пределе, как выдох, «а-а…».
— Я быстро, — выкрикнул Иван.
Телефон отключился.
Бегом. Что-то случилось.
Иван быстро оделся, прикрепил к поясу кобуру с «умиротворителем», набросил куртку и выбежал из комнаты.
Пока он добирался до Сионских ворот, сообщения приходили еще дважды.
Первое: «Скрее». Второе — вообще без текста, пустое. Просто напоминание о том, что нужно торопиться.
За Сионскими воротами мело еще сильнее, чем в Старом городе. Снег был в лицо, лип к одежде и обуви.
Они брали торговца оружием. Там, в лабиринте старых улиц. Тут давно никто не живет. Давно уже было нужно все здесь вычистить, но закон о сохранении Святого Города что-либо делать с этими руинами запрещал.
Если бы еще в Святом Городе жили святые люди! Если бы.
Пришло еще одно пустое сообщение. Иван позвонил и крикнул в трубку, что уже рядом, что еще несколько минут. Ты держись, крикнул Иван, только держись. И снова Фома не ответил. Снова только шум ветра в трубке и хрип.
Иван пробежал бы мимо Фомы, если бы снова не раздался звонок. Иван остановился, оглянулся.
Снег валил так густо, что ничего не было видно в двух шагах.
— Фома! — крикнул Иван.
От уха телефон он не убрал, и теперь ему показалось, что из трубки донесся его собственный голос, далекий и слабый.
— Фома! — снова крикнул Иван. — Где ты?
Щелчок в трубке.
— Я стою посреди улицы, напротив лавки!
Щелчок.
— Ты в лавке?
Щелчок.
Иван бросился к полуразвалившемуся дому. Двери давно не было, внутри было темно. И пахло… Пахло сгоревшим порохом. Тут стреляли. И еще тут пахло кровью.
Иван вытащил «умиротворитель» из кобуры, снял с предохранителя и шагнул в глубину комнаты. Споткнулся обо что-то мягкое, чуть не упал. Выругал себя последними словами, вытащил из кармана фонарик и включил его.
Под ногами был труп.
Не позднее часа назад живой человек превратился в покойника. В вооруженного покойника. Мертвая рука сжимала «беретту» черт знает какого года выпуска. В свете фонарика жирно блеснула гильза. И еще одна.
Покойник лежал на животе, вытянув руку с пистолетом вперед, словно указывая на второго мертвеца.
Иван выдохнул и обвел комнату лучом фонаря. Серое, белое, красное. Серые стены, белый снег, влетающий в щели, и красная кровь.
